Crónica semanal de El Grito de la Lechuza

Noticia de ÚLTIMA HORA:

E Grito de la Lechuza confirma las versiones que han llegado a su plumífera Redacción y las transmite con urgencia bajo el título de ÚLTIMA HORA:

"El PSC se ha comprado un autobús".

El Secretario General dels Socialistes Catalans, Pere Navarro, invita al Molt Honorable President de la Generalitat de Catalunya a subirse a su autobús!!!

O sea, todos estamos con la crisis montada en la chepa, todos haciendo ejercicios para llegar a final de mes, y los socialistas catalanes se compran un autobús, no un utilitario, no, que va, UN AUTOBÚS!!!

Y de qué color será? Y de qué marca? Y correrá a grandes velocidades?

Dada la urgencia de la  noticia, esta Lechuza se compromete a realizar las oportunas averiguaciones y dar cumplida información a sus lectores.

De momento, sólo puede afirmar, la Lechuza, digo, que Viva el dispendio del autobús socialista catalán, que debe ser de 5 plazas, ya que en el Partido han quedado el Navarro, un tal Collboni, que debe ser el conductor, y sus papás, amén de un par más de despistados!!!


El Grito de la Lechuza.
P.D.: La Lechuza se disculpa con sus lectores ya que en las últimas semanas ha sufrido aspectos ordinarios de la vida que a veces son inesperados y que han perjudicado su relación semanal con sus Lectores.
Por una parte, en el ala izquierda le atacó una medio parálisis en gran parte de sus plumas, tanto las exteriores como las más internas y eso le inutilizó de forma transitoria el ala y le hizo sufrir espasmos casi compulsivos en la raíz de las plumas, en los cañones, vaya (no en los cojones, no confundir). Los humanos denominan a esos síntomas con el curioso nombre de ciática.

Y por otra parte apareció un Lechuzo bello, gallardo y serrano revoloteanado el árbol y la rama de la Lechuza observadora, y ya sabemos que en ocasiones los Lechuzos esbeltos y y algo pomposillos son acompañados por el barroco Cupido, esa angelito cursi vestido con calzoncillos, peinado de ricitos y con arco y flechas en sus regordetas manitas, y eso también paraliza como enfermedad algo catatónca pero pasajera hasta que todo se normaliza.
No es el caso todavía, pero el Lechuzo se serena ya con la frías noches previas a la primavera y es fácil suponer que con la rapidez y la brevedad de las tormentas de verano no desaparecerá el amor pero si las convulsiones iniciales que esos sentimientos conllevan en sí mismo, y será el momento en la que Lechuza regrese de nuevo a la frecuencia de sus Gritos.
Que así sea.

Y, mientras, Shakira decide cantar en catalán el "Boig per tú" para más honra y regocijo de la Lechuza y su primoroso Lechuzo y en las españas rancias se ponen de los nervios. No sé qué habrá que recetarles, porque que la Lechuga sepa pastillas de"seny" no haylas y, además, si Julio Iglesias, esa gloria nacional canta en su macarrónico inglés parece que a los españolitos de caspa y misa diaria no les afecta lo más mínimo ni les da la ira ni deciden manifestarse para reclamarle al julito de Miami, que no de Castilla,  que cante en castizo y no en el idioma de un tal Chespir!!!

Personajes de mi pueblo y otras cosas en una historia que no es de cronopios ni de famas argentinas porque es simplemente una historia horizontal de mi pueblo que en realidad es un barrio (8). Capítulo 2.

Camino ya de la Plaza de Sarriá, eje neurálgico del pueblo que es mi barrio, es fácil encontrarse con J por los jardines del Consulado americano, haciendo como que vigila y controla cuando en realidad lo único que hace es pasear morosa y cansinamente el devenir de las horas.

Curioso tipo con careto de bondadoso oso yogui pero que si te suelta un mamporro te gira la nariz y el morro y le da la vuelta a las orejas como quien le da la vuelta a un guante cuando se lo quita y luego se cabrea porque mira qué pesados los guantes, y te queda desintegrado el bozo y todo lo que le acompaña.

Curioso tipo que trabaja para los Estados Unidos de América y tiene por cónyuge a una bolchevique, una rusa quiero decir pero me sobrepasa a veces mi espíritu revolucionario (y prefiero el término al de menchevique, que parece que es como menos exigente) .

Curioso tipo de madre antillana y padre del que no habla nunca jamás. Desesperado tipo porque la rusa acaba de abrazar la fe de los Testigos de Jehová o de los absentistas o de los del antepenúltimo o de la ultima noche día o algo parecido y él, que es de Seguridad y de esos que se les supone como muy serios y poco dados al humor, le caen las lágrimas no se sabe bien si de tristeza o de la rabia que se le ha incrustado en el alma por los vaivenes pseudoreligiosos de su mujer.

Buen tipo para compartir unas cervezas en plural, que el aguanta a pie derecho y los normales debemos cuidar nuestras manifestaciones mingitorias por si al menor descuido damos fe de las mismas.

Buen tipo.

Cariñoso escondido y retraído por vergüenza profesional.

Pero con humanidad que le desborda de su cuerpo fornido de segurata auténtico y experimentado (supongo).

Frente al Consulado yanqui pisos alto standing con habitantes al estilo catalán, de los que habitan allí pero nadie sabe quién son ni cuanto dinero tienen y mira tú que lo tienen, salvo uno que atiende por Lionel Messi, el mismo de Lobo Antunes, y que ya trajo consigo el silencio y la prudencia al estilo de los ricos catalanes, y si no es así tal vez sea el autismo propio del sencillo que es famoso y él mismo no sabe ni por qué, ya que sólo le da patadas a un balón en camiseta y calzoncillos y salvo de fútbol no habla de nada más no se sabe si porque no quiere o porque no sabe, aunque todos sabemos de su dinero porque sale hasta en la prensa en tipos gordotes  y además todos los días.

Y detrás de ellos, el Palacete que lo fue porque ya no lo será de los Duques de Palma, a los que no me referiré porque historias, venturas y desventuras de la pareja las conoce todo el mundo, y por norma y tradición son aburridas porque mira que los borbones lo son, salvo parece en la intimidad de las sábanas, porque así lo cuentas sus aventuras silenciadas por cuestiones de estado, y que parece que gestionan sin los miramientos propios de sus restricciones constitucionales, y además no hablaré de ellos porque los considero advenedizos y no autóctonos de mi pueblo que es un barrio.

Y ya la nariz y algo de quiete que creo se denominan glándulas pituitarias percibe con inconsciencia los aromas y olores que impregnan toda la Plaza del pueblo ya que a escasos metros de la misma, el Mercat de Sarriá.

Es un mercado pequeño, de barrio caro, porque el mercado es caro, y pequeño, por lo que no se encuentra de todo y lo que se encuentra es caro.

Pero es un mercado, con sus paradistas, sus productos, sus artículos, sus personajes de un lado del mostrador y del otro que merecen un capítulo exclusivo como la Paqui de la Pescadería que se pasa el día con un ojo pegado a la rejilla que le comunica con la pescadería de al lado que está regentada por su cuñada con la que no se habla por odio recíproco y recalcitrante, mientras los respectivos maridos trajinan con cajas de pescado fuera de los mostradores y tampoco se hablan pero sí se gruñen no se sabe si por solidaridad con sus pescaderas o también por amargor entre ellos.

El Mercado respira olores, despide sabores, te inunda los sentidos de querencias de amores, enamora por sus fragancias, seduce por la elegancia de sus clientes y es del barrio su esencia, aunque a veces, excesivas veces, también sus productos carecen de sabores y de olores.
 

(continuará)

 

BeS.O.S.

Hoy pensaba en ti, amor desconocido, y pensaba en los besos que quiero ofrecerte en cuanto nos encontremos y se unan los hilos de plata que acercan nuestros corazones. ¿O te envío mis besos con la cartera del correo que ama la sensibilidad del mensaje al que no puede acceder pero si intuir la esencia de su olor, o a través de la nube blanca que habitan las mujeres de mi vida y que es de algodón y vapores y colores de la rosa mosqueta, o con el vuelo de la paloma de la paz universal que aprendió a ser mensajera?

Y entones, mientras eso pensaba, sonó una música que embriagaba mi alma con los licores del amor y del deseo y que tú comprendes mucho mejor que yo porque la naturaleza no me concedió el don de la rítmica y el solfeo y la melodía y a ti sí, pero el desenfreno de mi intimidad desbocada me impulsó a inventar y soñar besos con ritmo que te regalaré cuando un día nos encontremos, amor desconocido.

Y decidí que con un ritmo suave y romántico te regalaré un beso delicado, con un ritmo caribeño besos repetidos y apasionados, con ritmo de música pop besos traviesos, con música clásica besos meditados, y con música de rock and roll besos furiosos, con el ritmo del jazz besos remilgados y con el ritmo del blues besos esquivos y desesperados, y con otros ritmos… te regalaré besos y besos y besos y muchos besos que acarician el alma como un susurro de viento en la copa del árbol y alteran el corazón como un volcán en erupción de lava de fuego, y también te ofreceré besitos que son pequeñitos para el cosquilleo del labio trémulo del calor de ese hilo de plata que ya es del oro de la sangre desbocada y lenguaraz!!!

Y entonces, en ese preciso momento fue cuando pensé que también podía reclamarte besos, amor desconocido, y esos besos ahora serían los del naufragio en el que me siento desde que te fuiste para regresar a las tierras atávicas y ancestrales, y por eso te demandaría beS.O.S. para que me ayudes a recuperar el ánimo perdido con tu partida, beS.O.S. del socorro que preciso para soportar tu lejanía, amor desconocido.

Amor desconocido, afloran a mis labios mis besos húmedos por la codicia del amor, besos que explosionarán cuando tus labios reclamen lo que ya es tuyo y tus brazos se fundan y anuden en abrazo desnudo con mi cuerpo desnudo vestido por la pasión del amor que guardo con celo amartelado para ti, y mis besos aprenderán toda la geografía de tu cuerpo con caricias y besos trémulos e inflamados, amor por conocer.

Personajes de mi pueblo y otras cosas en una historia que no es de cronopios ni de famas argentinas porque es simplemente una historia horizontal de mi pueblo que en realidad es un barrio (8). Capítulo 1.

Hoy caí en la cuenta de que cada vez que un personaje de mi pueblo que no es un pueblo porque es un barrio pero huele como un pueblo me fuerza a que explique cosas sobre él, mi narración es en vertical.

Lo que quiero decir en realidad es que mi pensamiento observante, que está entre los ojos que esconden unas gafas y algo más arriba, cuando transita en navegación indolente por zonas de mi pueblo que en realidad es un barrio para encontrar al personaje o bien la historia de la que quiero hablar lo hace de forma vertical según el propio sentido del pueblo.

Lo que quiero decir más exactamente es que mis dedos frente al ordenador (curioso nombre porque yo no ordeno nada si no que fluyo sin criterio predeterminado) inician la escritura de las cosas que bailan en mí interior desde mi domicilio que está al norte del pueblo para recorrer la calle principal que es el eje vital y visceral del pueblo y se dirige hacia el sur, y todo ello tiene una verticalidad incuestionable. Y por tanto excluyente, porque qué ocurre con los que no están en esa vertical sino que se mueven en la horizontalidad de mi pueblo que es un barrio. Pues ocurre que nunca adquieren el rango de protagonismo que legítimamente les corresponde porque es suyo por propiedad propiamente dicha, y porque son de mi pueblo al igual que los que se mueven en la vertical.

Hoy hago justicia. Pienso en mi pueblo que es un barrio pero como si fuese un pueblo en horizontal, aunque esta primera aproximación sea somera ya que tiempo habrá para contar las historias individuales de cada personaje de la horizontalidad.

Inicio mi andadura en la Cruz de Pedralbes que es donde habitan los ricos y les gusta esa zona porque no tiene nada más que dinero, y eso es precisamente lo único que a ellos les gusta, pues en esa zona no hay ni una tienda, ni un comercio, ni siquiera mujeres del oficio que también buscan dinero porque esas están hacia el sur de Pedralbes, allá por donde Messi hace buenas las palabras de António Lobo Antunes cuando dijo que si él pudiese escribir como Messi juega al fútbol su escritura sería sublime.

Lo que si tiene la zona es escuelas de negocio para que los cachorros de los poderosos se entrenen con la Iglesia que allí manda y decide en el arte de amar sólo al dinero y así persiguen y logran algunos que son mayoría el sagrado objetivo de que esa zona de mi pueblo que en realidad es un barrio no sufra despoblación en el futuro.

Y también, dando sombra a la Cruz que bautiza esa zona de mi pueblo desde la colina de Sant Pere Màrtir, se ubica el Monastir de Pedralbes, joya del gótico catalán, y donde en ocasiones cuando la primavera ya tonifica a las clarisas enclaustradas y enceldadas salvo cuando jardinean bajo el cálido sol primaveral, se puede encontrar a un tipo bajito, activo en la lectura y en la escritura en moleskines de bolsillo y contemplativo en las divagaciones, con el pelo castaño y fino largo y no muy cuidado, a veces con “espardenyes” y siempre con gafitas, normalmente redondas, sentado en el silencio y la paz del claustro junto a las plantaciones de hierbas aromáticas y medicinales alineadas y rotuladas por monjitas algo morenitas por el solecito monacal, acompañado de un libro que nunca sabrás si es que lo pasea para trabar amistad con él o es el libro que está en el proceso de la lectura. En ocasiones la duda no asaltará al observador casual ya que el sujeto puede acarrear dos libros, y si un libro está abierto en sus manos es por lectura y si otro le acaricia el sobaco y antebrazo es para amistar por cercanía, tacto y contacto.

Este personaje de mi pueblo no es que sea singular pero es cierto que es conocido por su capacidad de charlar y platicar con comerciantes, feriantes, empleados de comercio y todo aquel que se mueva por el pueblo. Por eso lo cito. Nada más que por eso.

(continuará)