Hoy 90 años, Papá!!!

Hoy cumples noventa años, Papito.

Que alegría!!!

No sabes cuántos días estás conmigo y cuánto me ayudas.

Ayer murió una poeta, que no poetisa que es una denominación tonta y cursi como un rábano (¿los rábanos por qué serán cursis? Pero se dice, ¿verdad? Pues ya está).
Y ella era una poeta en mayúsculas, que decía en uno de sus poemas, “Yo, aún así, me alzo”.

Eso me enseñaste tú y ahora me lo enseñan mis hijos cuando a veces me derrumbo y me vengo abajo, que no es frecuente pero cuando acontece es intenso.

Pero no sufras, te lo ruego, que ya tiro de mi carro, a veces con pesar y un cansancio que es como la humedad, que cala en los huesos, pero me levanto y me alzo cuando pienso en ti y en cómo afrontaste los momentos difíciles que también te asolaron.
Además, hay quien me ayuda y con el deseo de ayudarme, y sabes que son mis hermanos y mis amigos y amigas sobre todo, porque sintonizo mas con la mujer que con el macho.

Celebré tu muerte, sólo porque no sufriste con el fallecimiento de Susan, que murió cinco años después de ti.

No lo habrías soportado porque yo sé que la querías con una pasión que te desbordaba.
Siempre me recordabas la gran suerte que yo tenía porque una mujer como ella me amase hasta el punto en que lo hizo.

En silencio, con lentitud, con paciencia, con constancia, con ese cariño que hasta la mirada ama, que es como se ama de verdad.

Y más cuando tu pareja, o sea, mi menda lironda, es un obsesivo que se vicia del trabajo que era la publicidad y el reconocimiento ajeno (¡ ay ese ego, Paquito!) y de lo que le pongan delante hasta la desesperación del sensato.

Y es cierto, Papito mío, pero mi gran suerte fue que tú eras mi Papá.

Me lo enseñaste todo, y aún así hay días que se me olvidan tus enseñanzas sabias pero estáte tranquilo porque disfruto de mis hijos que me mantienen alzado.

No quiero extenderme, Papá, porque luego nos da por moquear a todos y como que tú vuelas muy alto manchas hasta la nubes y nuestras nostalgias son nuestras y de nadie más.

Me dicen Mamá y Susan que te ocupas mucho de ellas, salvo cuando juega el Barça porque entonces te concentras como si fueses jugador y sólo ves pelota, verde césped y, sobre todo, a Messi.

Te quiero, Papá, y nunca te ausentarás de mi corazón. Cuídate!!!

Crónica, hoy puntual y doliente, de El Grito de la Lechuza.

Ayer murió Maya Angelou, escritora afroamericana y activista por los derechos civiles, y que antes de acumular cuarenta doctorados Honoris Causa sin haber asistido jamás  a la Universidad, fue bailarina, cantante, cineasta, poeta, profesora, cobradora de tranvía y también prostituta.

Mientras nosotros estamos habitualmente quejosos de nuestra vida, ella dedicó la suya a los demás a través de sus múltiples actividades en búsqueda de la igualdad entre las personas, el respeto, la educación y el sentimiento del amor.

Maya supo entender que todo lo que te aporta la vida hay que recibirlo con los brazos abiertos, porque todo lo que llega es un regalo.

Hoy, la Lechuza me pide que su grito sólo sea para recordar a Margaret Jonhson, Maya Angelou desde que matrimonió con un marino griego.

Y como no puede ser de otra manera, eso hago reproduciendo uno de sus extraordinarios poemas y solicitando que aquellos que tengáis  a bien leerlo reflexionéis unos instantes sobre la profundidad de sus palabras y de su mensaje.

DEP Maya Angelou!!!

 

Aún así, yo me levanto, por Maya Angelou

Tú puedes escribirme en la historia
con tus amargas, torcidas mentiras,
puedes aventarme al fango
y aún así, como el polvo... me levanto.

¿Mi descaro te molesta?
¿Porqué estás ahí quieto, apesadumbrado?
Porque camino
como si fuera dueña de pozos petroleros
bombeando en la sala de mi casa...

Como lunas y como soles,
con la certeza de las mareas,
como las esperanzas brincando alto,
así... yo me levanto.

¿Me quieres ver destrozada?
cabeza agachada y ojos bajos,
hombros caídos como lágrimas,
debilitados por mi llanto desconsolado.

¿Mi arrogancia te ofende?
No lo tomes tan a pecho,
Porque yo río como si tuviera minas de oro
excavándose en el mismo patio de mi casa.

Puedes dispararme con tus palabras,
puedes herirme con tus ojos,
puedes matarme con tu odio,
y aún así, como el aire, me levanto.

¿Mi sensualidad te molesta?
¿Surge como una sorpresa
que yo baile como si tuviera diamantes
ahí, donde se encuentran mis muslos?

De las barracas de vergüenza de la historia
yo me levanto
desde el pasado enraizado en dolor
yo me levanto
soy un negro océano, amplio e inquieto,
manando
me extiendo, sobre la marea,
dejando atrás noches de temor, de terror,
me levanto,
a un amanecer maravillosamente claro,
me levanto,
brindado los regalos legados por mis ancestros.
Yo soy el sueño y la esperanza del esclavo.
Me levanto.
Me levanto.
Me levanto.

Pensamiento al alba con destino a una mujer que aprendió a volar y que quiere seguir con su vuelo.

"Una golondrina en vuelo rasante olvidó su sombra en la hierba de mi jardín".

Gracias, golondrina, guardaré tu rastro en mi corazón y acariciaré cada día tu torso negro metálico y azulado con la delicadeza de tu trino.

Una casa con alma o la Experiencia es un grado. (Capítulo III).

Desde un par de días antes de ese “cap d’any” de 1992 mi mujer, mis hijos, yo mismo y mi amigo y su mujer y su hijo ya estábamos instalados en su bonito apartamento de la localidad de Bellver de Cerdanya, casi ya rozando los límites de la comarca del Alt Urgell.

El último día del año, Isa y Susan, mi mujer, pensaron que podían ir a esquiar por alguna pista de la zona, y yo decidí que no esquiaría con ellos porque más que practicar el deporte blanco lo que haces son colas en la carretera para llegar a pie de pistas, colas para conseguir el forfait, más colas para ascender en los telearrastres y colas para descender con el riesgo de que te metan un viaje y te dejen estúpido para el resto del día, y para acabar la jornada de aproximación y alta sintonía con los de tu propia especie finalizas con nuevas colas para salir de las pistas y regresar a tu apartamento.

Para convencer a todos de que me dejasen en paz encontré en mi cabeza la estrategia adecuada: ese día cumpliría con el compromiso adquirido con mi amigo Titi por sus lecciones sobre la logística marítima, y lo invitaría a comer en un buen Restaurante de la zona.

Y mi estratagema funcionó !

Las mujeres y los niños se fueron a esquiar sin rechistar y a mi amigo le pareció excelente la idea de darnos un buen papeo y con cargo a mi cuenta corriente (él sabía bien que iríamos a un buen local, ya que conoce de mi generosidad habitual en ocasiones como esa y de mi desconocimiento perpetuo sobre el valor del dinero).

Mientras despedíamos casi emocionados a la familia (hay ocasiones en que separarte un ratito de los seres queridos es un auténtico placer, y además allá ellos con su sky y las colas) decidimos que dado que era una hora todavía temprana de la jornada podíamos pasear un poco, charlar y, en suma, hacer tiempo antes de tomar la decisión de qué Restaurante escogíamos para nuestra comida.

De la charla sólo recuerdo después de tantos años que J.L. me dijo que un amigo suyo había adquirido una casa fantástica en la Cerdanya francesa, concretamente en la población de Estavar, tocando Llivia, esa isla catalana en el interior de Francia a causa de un error en el diseño de las fronteras del Tratado de los Pirineos del siglo XVI.

Que la casa le había costado no más allá de cuatro millones de pesetas (en los euros de hoy en día pues veinticuatro mil), que ea una ganga, vamos, un chollo, y que en poblaciones como esa o similares, como Palau de Cerdanya, Err, Ur, Eine, Enveitg, La Tour de Carol, Osseja, Sallaigouse,… se podían encontrar casas divinas por esos precios tan asequibles para los catalanes de Barcelona, o sea, los pijos y burgueses como nosotros.

Que ya que en la Agencia de Publicidad había prosperado hasta alcanzar la Dirección General, lo cual le hacía suponer que yo ganaba un pastón ganso, por qué no contemplaba la posibilidad de adquirir alguna casa, ya que si no la habitaba en temporadas concretas siempre era una inversión eso de poner dinero en piedras o ladrillos, que eso siempre sube de pecio, que no se devalúa, que es un bien garantizado y de futuro, y qué se yo cuantas cosas más me dijo (por supuesto desconocía que en el 2008 empezaría no una crisis si no una estafa de dimensiones monstruosas y universales de las clases gobernantes).

La cuestión es que como que mucho no teníamos por hacer hasta la hora del almuerzo, decidimos coger el coche y trasladarnos hasta la Cerdanya francesa (no más de media hora de trayecto) y ver si dábamos con  carteles o rótulos de "En Venta" ("A vendre", ya que era Francia), y después, ya que habíamos mencionado la cercanía de Llivia a Estavar, el pueblo donde la casa de su amigo, podíamos ir a comer a “Can Ventura” en la Plaza principal de Llivia, tal vez el mejor Restaurante de la Cerdanya por aquellas épocas (y también caro de verdad por no decir caro de cojones, pero con una cocina digna de degustar).

Y eso hicimos!!!

(continuará)

Reflexión nacionalista que no independentista aunque podría llegar a serlo si se siguen esforzando para que muchos o más de los actuales lo seamos.

El mediterráneo inventó el mercado (fenicios, romanos, cartagineses, griegos,…) y de ahí que sus tierras ribereñas sean de acogida y el otro siempre sea bienvenido.

Por el contrario, la España central, la de la meseta, la que tiene claro que por el sur el estrecho y por el norte los Pirineos, nunca acepta la diferencia y lo ajeno porque para identificarse y reconocerse se recoge sobre sí misma temerosa del otro y de su influencia, y si a eso le sumas su afán por creerse que es una y única, pues ahí tienes el resultado.

Una casa con alma o La experiencia es un grado. (Capítulo II).

Así que tras recibir el briefing por parte de la Z.A.L., la cuestión era por dónde empezar.

Y la respuesta era simple ya que era la de siempre: buscar información para empezar a desarrollar una estrategia de comunicación, y con posterioridad un producto creativo, que nos acercase a los objetivos perseguidos.

Una aclaración antes de proseguir con este relato histórico.

Los publicitarios necesitamos información y conocer el producto o servicio que debemos publicitar, como es obvio, pero tampoco tanta como la gente piensa. 

Dicho de otra manera: el publicitario es un generalista, no es un especialista en nada, porque ahora estás con un cliente que comercializa espacios para la actividad logística y al cabo de unas horas estás recibiendo un briefing para realizar un spot de compresas femeninas con alas y sin alas, absorbentes, que no transparentes y que no se notan al andar, y ya me dirá Vd. si todos nosotros, los publicitarios en general, conocemos en profundidad lo que valora una mujer de cualquier edad y condición para escoger unas compresas que vuelan o planean o se agarran como lapas a sus nalgas para que nadie note que entre su trasero y sus prendas íntimas hay alas o no las hay, o las necesidades del fabricante de automóviles de Extremo Oriente que desea instalarse en la Z.A.L.

Hecha esta salvedad, diré que recordé en ese momento que un muy buen amigo mío, de apodo Titi para los más cercanos, trabajaba o lo había hecho en el sector de aduanas portuarias, por lo que decidí de forma relampagueante contactar con él, explicarle la situación y proponerle que me sometiese un fin de semana completo a una inmersión o a una sesión de baño y masaje total en ese mundo extraño hasta en sus más sencillos términos para mí y mi gente.

Y así lo hicimos !

Un fin de semana nos encerramos en su casa o en la mía, ya no lo recuerdo, y con paciencia y con ilusión, y ello barnizado de una cierta coherencia y disciplina explicativa, mi amigo me fue introduciendo en ese complejo mundo de la actividad económica de los mares para que después en la Agencia propusiéramos al Cliente las acciones a poner en marcha para generar mayor tráfico de mercaderías con dirección a la Ciudad de los prodigios, nuestra extraordinaria y bella Barcelona.

Y ganamos el Concurso !

Y nuestra Agencia se llevó la Cuenta, con gran cabreo y algún que otro mal perder de la anterior Agencia que la gestionaba, pero esa sería otra historia que no atiende al deseo que me impulsa a escribir este relato.

Yo me había comprometido con mi amigo aduanero a invitarlo a una buena mesa tanto si ganábamos el Concurso como si lo perdíamos, y eso es lo que hice el 31 de diciembre de 1992, y es en ese mismo día y momento cuando empieza la verdadera historia de "Una casa con alma o La Experiencia es un grado".

(continuará)

Una casa con alma o La experiencia es un grado. (Capítulo I).

 

(El nombre de este relato histórico voy a dejar que lo escoja mi compañera Susan, fallecida en enero de 2099, aunque me temo que ya tiene muy claro que el nombre que le gusta es el de "Una casa con alma").

La historia comienza con el otoño de 1992,  año de los barceloneses JJ.OO. que cambiaron para rehacer esta maravillosa ciudad recuperando su fachada marítima, aunque fuese a costa de alguno de los entrañables chiringuitos y casas de comida de la Barceloneta, y de perder casi por completo la bella y romántica vista de los pescadores de pies de “espardenyes” y pantalón remangado a media caña y con sus brazos brunos y fuertes, y sus barcas blancas y azules y verdes y algunas con líneas de colores y casi todas nombres de mujer y mar salada y sus artes de pesca esparcidas en derredor con el orden que sólo ellos dominaban y conocían.

La Agencia americana de Publicidad en la que yo ejercía de mandamás porque la fortuna y el éxito me sonrió en el año anterior con excelentes resultados económicos, lo cual me valió la confianza del Consejero Delegado, un tipo de los de Bilbao criado en Madrid y que la confusión del espíritu que cría la raíz profunda y el desapego que se pega a la piel del capitalino y que por eso centralista, que de Publicidad y Comunicación sabía tanto como yo del negocio de una granja de pelícanos o de biología molecular aplicada al mejillón salvaje de Borneo, tenía ante sí la posibilidad de gestionar la cuenta de la denominada Z.A.L. (Zona de Actividades Logísticas) del Puerto de Barcelona, en concurso con otras Agencias de máximo prestigio del ámbito barcelonés, y por extensión catalán (también en pequeños territorios existe el centralismo, a su manera, pero centralismo a fin de cuentas).

El proyecto era apasionante, ya que buscaban en esos inicios de los años noventa posicionar el Puerto de Barcelona como el gran eje de la distribución del sur de Europa, descongestionando a Rotterdam de sus obligaciones logísticas para con toda Europa, y en dura competencia con los Puertos de Marsella, Génova y también Valencia y Alicante.

Decidimos optar al concurso desde nuestra Agencia aún y a sabiendas del total desconocimiento que del mundo portuario y de la logística mostrábamos todos, conmigo al frente como principal ignorante y neófito en la materia, ya que ninguno noticia alguna tenía en aquel otoño glorioso y postolímpico de estibadores, armadores, constructores, consignatarios, buques, fragatas, aduanas,… y otros términos tan propios y sectoriales como los citados y que esfuerzo neuronal considerable me ha costado recordar casi veintidós años después.

(continuará)

La humedad de mis ideas (digresiones disléxicas o simplemente pensamientos desordenados).

Tengo el cerebro húmedo, y cuando el cerebro se humedece se mojan las ideas.

A veces las ideas se mojan con el agua de la lluvia.

Hoy no llueve.

Se mojan también con el llanto amortiguado por la edad, que requiere de no excesivas manifestaciones.

La edad hace que se llore con lentitud.

El niño llora con desespero, el joven con estridencia, el adulto con sentimiento, y el viejo que ya empieza a habitarme llora lentamente, pausadamente, silenciosamente, porque es la mente y las ideas las que lloran.

Así lo exige la edad y la sociedad, la de las apariencias, la que niega las demostraciones del alma.

Está mal visto y peor aceptado que un hombre llore.

Al niño se le supone, el llanto del joven sorprende, el del hombre no se acepta, y el del viejo conmueve porque moquea.

Y resulta que yo lloro.

O se me humedecen las ideas y entonces lloran.

Y con frecuencia.

Qué le vamos a hacer?

Lo que desconozco es si mi llanto de hoy es el del niño, el del joven, el del adulto o el del que moquea.

Tampoco se porque lloro. Curioso, pero así es. Será por la niebla, por la humedad del aire y de los campos y de las montañas.

Hoy no llueve pero tengo mi cerebro como de cartón mojado.

Está como la pasta de papel compacta y húmeda, difícil de separar un trozo del otro. Indisoluble. Como la niebla del ambiente.

Por eso se entremezclan y se desordenan las ideas que vagan por mi cerebro.

Porque hay mucha niebla. Y la niebla es húmeda y está mojada como el llanto.

Me preguntabas el otro día, amor, en quién apoyo yo mis nieblas.

Contesté, por contestar, que en ti. Para que no insistieses con la pregunta, y porque la respuesta ya la sabías antes de preguntar.

Así que no fue mentira, porque mentira es engaño y tú ya sabías la respuesta.

Y mi respuesta era verdad, aunque media verdad, porque me apoyo en mí, y sólo cambia una letra que es la mitad de la palabra.

Además, siempre ha sido así.

Los que nacemos individualistas morimos igual que nacemos.

Es como cuando me dices que las mujeres me aman.

Es verdad, pero a medias.

Amar significa comunión y yo me dediqué sólo a mi niña de la rayita verde en los ojos.

No comulgué con las otras.

Y ahora que ella se fue a pintar rayitas verdes en el firmamento, resulta que me encuentro contigo y ahí me quedo. Sin más, porque no hay más. Porque quiero quedarme ahí. Punto.

Estoy bien, amor, pero a ratos siento el cerebro pastoso, húmedo, nebuloso, mojado.

No sufras. El sol  y la ventisca de la primavera lo secará, porque lo que se moja se seca.

El ciruelo y sus crías de ciruela ayudarán, y también los pájaros del cielo que frecuentan mis comederos en el manzano.

Y el viento de la sierra. La del Cadí, que está frente a la casa.

Y los “clavells de moro” que estarán en la casa y que sustituirán a las ortigas. Y las flores del mercado que regalarán su aroma y su color a la casa y a mí y a ti que estarás conmigo.

Y el cassis de la huerta, la que cobija a la que quise hasta el último día y también antes y después, ella que te dio la perla negra por ser mujer que amas y que quiere ser amada.

Sin más. Te dio la perla negra para que roce tu corazón y con él ames y te entregues.

O es que el amor precisa de mayores revueltas? De aspavientos? De grandes sonoridades?

No, es simple y sencillo porque es eso, amor.

Como el tuyo y el mío, como la perla negra, nítido como la porcelana.

Húmedo y cálido.

Como la lluvia del verano.

Sin niebla.

Como perlas que nos regala el cielo. A ti y a mí. También a ella.

La golondrina de mi Mac ( y II ).

 

Sigo delante de la pantalla de mi Mac observando obsesivamente cómo se gesta la vida de cuatro golondrinas.

Cuando la que incuba marcha me preocupo y cuento los segundos, los minutos que está ausente de aportar su calor a la puesta.

Mi pensamiento es dócil y lánguido, pero aquí sigo frente a la pantalla de mi Mac.

Despisto, a veces, la mirada hacia tu fotografía serena y reposada en las montañas que adivino contemplas.

Tu quietud me recuerda a la inmensidad del hechizo, porque atraído por el mismo me  hallo por el amor incondicional, animal, irracional, verdadero que vertí en ti.

Es el hechizo que me cautivó y que vela mis sueños de adulto adolescente henchido de amor.

Te quise lo suficiente, ni niña?

Te amé como tu deseabas ser amada?

Dediqué mi tiempo y mis energías a buscar tu felicidad?

Hice algo importante en mi vida para ayudar a construir la tuya?

No sabes hasta qué punto me pregunto y me vuelvo a preguntar cada día y cada noche si supe hacerte feliz, mi niña de manchitas encarnadas y de faroles verdes de rímel negro en tus pestañas del color de la paja.

Ahora estoy aprendiendo a querer de nuevo.

No es fácil, mi amor.

Necesito tiempo para recuperar amores.

Necesito tiempo para entregar lo que quiero compartir.

Una hembra me entrega su alma de arrebato y otra rechaza el noble roce de la caricia. Otras me buscan y yo las detesto. No aman, sólo desean. No se qué, pero demandan lo que yo no puedo ofrecer.

Yo necesito amar y ser amado para no sentirme mutilado, pelirroja mía.

Yo te amé como nadie ama.

Yo te adoré como nadie adora.

Yo te besé como nadie besa.

Sabré hacerlo de nuevo con aquella que me ama?

Sigo observando a la golondrina incubar sus huevos porque ella me enseña lo que olvidé porque lo secuestró tu muerte.

Pero la muerte tiene sentido para dar nueva vida.

Sabré amar de nuevo, niña de la rayita verde?

Sabré?

Enséñame otra vez, otra vez, mi amor !

La golondrina de mi Mac.

 

Hace dos días que estoy sentado frente a la pantalla de mi Mac observando una webcam de unos ornitólogos que han situado una cámara frente al nido de una pareja de golondrinas que incuban una puesta de cuatro huevos color crema con pintas rojizas.

La webcam transmite en directo la incubación y al parecer en unos tres o cuatro días explosionarán los huevos y ofrecerán nuevas vidas de golondrinas.

En Europa había unas treinta millones de parejas y en los últimos diez años se han reducido en una tercera parte por culpa de los insecticidas y de las nuevas construcciones urbanas que no facilitan la nidificación de estas aves.

Te explico todo esto, mi amor, porque al lado de la pantalla del Mac está tu fotografía en la que sentada en actitud pensativa en la terraza de Enveitg contemplas con mirada majestuosa la Sierra del Cadí, frente a tu casa de la montaña.

Mientras miro obsesivamente la pantalla de las golondrinas desvío mi vista de forma compulsiva a tu fotografía.

Me pregunto persistentemente qué debías pensar en ese momento.

Me penetra un sentimiento de tristeza y soledad negro metálico como el color de la espalda de la golondrina.

Oigo a través del audio del Mac el gorjeo de la que incuba y mi alma lastima con su quejido el calor que regala su vientre blancuzco a su puesta de vida.

La golondrina paciente me recuerda tu eterna paciencia conmigo, tus esperas y desesperos con mis obsesiones creativas, tu permanente tranquilidad con mi enorme y revoltosa fogosidad, tu paz de golondrina con mi nerviosismo de ardilla inquieta, tu vuelo rasante sereno y certero con mi revoloteo de moscardón embebido de néctares de flor de aquí y de allá, el despliegue controlado de tus alas de golondrina con mi aleteo de mariposa sin destino.

Miro y miro la pantalla con la obsesión que es toda de mi vida.

Me he informado que el nido está en la Universidad Autónoma de Madrid, en un garaje, pero como que la imagen es un primer plano me imagino que puede ser un establo, o un patio, o un puente, o incluso un embarcadero desde donde las crías verán el mar que se ondula al ritmo del pensamiento que en la fotografía diriges a la Sierra.

Dicen que las golondrinas regresan cada año al mismo nido que construyeron el año anterior. Regresan a nuestras tierras desde Guinea, donde pasan el invierno en dormideros algunos de ellos de cien mil individuos.

Vuelvo a mirar tu fotografía y recuerdo que siempre querías regresar a nuestra casa en el valle más ancho de Europa, tu casa de pueblo situada en una de las tres poblaciones con más horas de sol al año del continente, como la golondrina que al mismo balcón regresa para su nido colgar.

Mi amada, ahora pienso, mientras contemplo la pantalla del Mac, que ha volado una golondrina a mi encuentro desde otras tierras.

Voló rasante regalando al cielo su torso de un de negro metal azulado, su pecho del blanco de la porcelana y su rostro del rojo anaranjado de tu piel.
Voló para traerme de nuevo la primavera con su gorjeo de entrada de verano.

Volvió la golondrina para darme el calor de la incubación del amor.

Voló desde su dormidero para que yo despliegue sus alas y le muestre los diferentes vuelos que la vida ofrece al que ama.

Vino a mi encuentro porque sabe que como yo te quise, desengáñate, ¡así nunca nadie te quiso ni te querrá!, y la golondrina hacia mí voló porque sabe que la querré como nadie la quiso ni jamás la querrá.

Y tú, golondrina que recién llegaste, anida, y tú, amor, vuela, vuela, vuela… más alto, más alto, más alto… !!!

Mantis Religiosa IV o lo que nunca se dijo de la Mantis Religiosa.

 

Al finalizar la cópula, la Mantis Religiosa hembra, con suma indolencia y engreída de soberbia y altanería, inició su festín canibalesco engullendo primero la nuca y la cabeza de la Mantis Religiosa macho, después el tórax y finalmente las extremidades.

Lo que nunca se dijo del banquete de la Mantis Religiosa hembra es que no devora las alas de la Mantis Religiosa macho porque jamás se las zampa.

El amor entre las Mantis Religiosas alcanza tan altos niveles de paroxismo que es habitual que durante el apareo la Mantis Religiosa Hembra degluta la cabeza de la Mantis Religiosa macho mientras se deja fecundar, y por ello no daña las partes reproductivas de su amador, pero jamás devorará las alas del amante para hacer bueno el refrán que reza que por amor perdió la cabeza.

Creí dar con la respuesta a este comportamiento cuando vi elevarse las alas translúcidas de la Mantis Religiosa macho devorada para llevar los besos de su amante a la Dimensión de los Besos Perdidos que esperan destino, cuando vi esas alas regresar con una estrella desde la Constelación de Pegasus para entregársela a la amada que la espera, cuando vi besos alados llover desde el País de las Nubes Blancas en las tardes primaverales para regocijo de los amantes, cuando contemplé como mujeres bellas se visten de las transparencias de las alas religiosas para el embeleso de los sentidos, cuando me apercibí de que el Señor Elefante del África Central siente las cosquillas de las alas de la Señora Mariposa de Madagascar que se las pidió prestadas a la Mantis Religiosa que se dio por amor y se las presta para que ame, cuando los pájaros que vienen y luego se van para volver realizan sus acrobacias de vuelo rasante para besar con sus alas los campos del estío de los enamorados, cuando las alas de la Mantis Religiosa aletean para formar el arco iris que los niños jalean con jolgorio y devuelven niñez a los adultos en los otoños rojizos y ocres y de sol poniente amarillos.

Pero realmente hallé la respuesta cuando escuché al niño que hay en mí y me dijo con su voz de suspiro cálido que la Mantis Religiosa hembra jamás se come las alas de su amante para que las alas vuelen, y es por esta extrema sencillez impropia del humano adulto que esto que sucede en los yantares del exacerbo del amor nunca se explica.

El beso a la amada.

Una tarde de primavera te mostré como besan los cocodrilos y tu labio trémulo recogió la flor de ese beso.

Al caer la noche te enseñé el beso ruso, ese que, a imitación de las muñecas del mismo origen, se esconde uno dentro del interior de otro, y el estremecimiento hizo suyo tu cuerpo entero.

Al alba te pedí que mientras te besaba con lentitud me mirases con intensidad, y recordé las Rimas de Bécquer cuando dicen que “el alma que puede hablar con los ojos, también puede besar con la mirada”.

Y ahora y todas las tardes, las noches, las albas y amaneceres persigo ese beso delincuente que Miguel Hernández le reclamaba a su amada Josefina Manresa, y que tu lejanía me impide su cercanía, amada desconocida.

Una ayudita que tal vez preciso para mis elucubraciones y cavilaciones.

Hace unos días, tal vez ya alguna semana, que rondan mi sesera ideas que deben esclarecer, esperemos que no oscurecer, una parte importante y con, desgraciadamente por su carácter prosaico, trazas de esencial de ciertos aspectos de mi futuro a medio plazo, y que no a largo por mucho que otros que me rodean se empecine en que así es (porque yo creo que planificar hoy a largo plazo es como pensar que las desigualdades desaparecerán de la faz de la tierra o que los gobiernos primarán los intereses del pueblo por encima de sus partidismos o que los nipones dejarán de comer atún rojo del Mediterráneo o que los chinos se olvidarán de la aleta del tiburón o que el logopeda de Mariano conseguirá mejorar su ceceo o que la Merkel dejará de hacer merkeladas y Putin putinadas y el francés de nombre holandés dejará de creerse un Casanova italiano, por poner unos ejemplos).

Como que continúo de forma tenaz, persistente, obsesiva y algo desesperada mareando el tema en mi coctelera personal me ha venido a la mente esta mañana una frase que lanzó un extraordinario personaje y que escribo para ver si produce en mi atribulado cerebro un efecto balsámico que me ayude en la correcta toma de decisiones, por lo menos en las que dependan de mí, porque muchas veces tendemos a creer que todo depende de nosotros mismo y en muchas ocasiones no es así.

“Cuanto más te gusten tus decisiones, menos necesitarás que le gusten a otros”.

Mafalda dixit.

Me acuerdo de ti, niña de Quino y de muchas y muchos otros que aprendimos de tu finísima e inteligente ironía.

Vuelve a enseñarme y a echarme una mano, mi niña bonita !!!

Crónica de el Grito de la Lechuza relativa a los últimos tiempos (XIII).

 

Queridas lectoras y apreciados lectores de El Grito de la Lechuza,

He sido reclamado por la Lechuza al Hospital en el que se haya internada por una enfermedad que suele afectar a lechuzas sensibilizadas socialmente con otros animales, tanto si son de su misma especie como de otra cualquiera, y que consiste en que el cuello se les atornilla así como con rabia y saña  a la base del que nace a consecuencia de la capacidad lechugina de girarlo 360º, ¡ pero no más !, y en el caso de nuestra Lechuga amiga superó esa capacidad al quedarse lechunadada y picoabierta al observar las noticias de los últimos días.

La  enfermedad, de la que se recupera no sin antes sufrir lechugoespasmos dolorosos, es conocida como “tortilechucitis”.

Me ruega, dada la brevedad que exigen algunos lectores de las Crónicas, que simplemente cite algunas noticias de los últimos días a modo de titulares, y eso me dispongo a hacer (tal vez añadiendo un poquillo más por mis conocimientos profundos del sentir de la Lechuza).

La VicePresidenta del Gobierno Central, la inefable Saéz de Santamaría, con excelente pinta de supernumeraria de su secta religioso-económica, responde al ser requerida sobre los cobros en sobres o en B (que es más fino pero que es lo mismo) que “…en toda su puta vida ha cobrado nada que no sea legal”.

Extraordinario ejemplo y no menos fantástica utilización de la noble lengua cervantina, aunque algo soez por venir de quien viene y con interrogantes abiertos del tipo no dejar muy claro quién y por qué es puta. Amén de dime qué aseguras tan vehementemente para que piense lo contrario.

La gran (y de verdad) Caballé anticipa trescientos mil euros a Hacienda (que no somos todos si no sólo ellos) ya que le reclaman medo millón por Declaraciones incorrectas, que con multa, retrasos e intereses ronda el milloncejo. Hasta las divas divinas están en el “fregao” que corrompe la piel de toro.

Ya son diez los detenidos por irregularidades en la construcción del AVE – Barcelona, zona Sagrera. Casualidad: Catalunya (la Lechuza no es mal pensada, sólo constata).

Dado que somos el segundo país del mundo con más kilómetros de línea de Alta Velocidad, ¿lo celebramos? ¿Sí? Pues adelante, pero con cava catalán, para frenar algunos boicots pasados de energúmenos analfabestias.

La guerrilla islamista de Nigeria secuestra a más de 200 niñas y chicas para venderlas como esclavas y para casarlas con quien a ellos les de la gana. Y las Organizaciones mundiales se lo miran entre tapitas de caviar, coches oficiales y otras prebendas. Parece que la opinión pública se ha puesto en marcha. Menos mal, porque si esperamos que hagan algo los jerifaltes de la burocracia asnal y zopenca las pobres chicas lo tienen crudo.

Libros de texto escolar de la Editorial Anaya escriben que Federico García Lorca “murió cerca de su pueblo en la guerra de España”, y que Antonio Machado “se fue a Francia y vivió allí hasta su muerte”.

¡ Viva el eufemismo y el Partido Popular ! ¡ Viva Wert ! ¡ Viva la Virgen !

¡Viva la caspa ! ¡ Viva la España de la pandereta y la chirigota ¡ ¡ Viva la Conferencia Episcopal y los Rouco Varela y sus iguales !

“Qué bestias”, se le escapa por el picoabierto a nuestra Lechuza.

Magdalena Álvarez imputada por la Juez Alaya por el tema ERE’s de Andalucía.

La pregunta es: ¿cuándo liquidarán a la juez, o a esta no porque ahora al P.P. le va bien esta movida?

Dado que estamos hoy de vivas, ¡ viva la independencia del poder judicial !

Fin del euro por receta en Catalunya. ¿Qué por qué? Porque a ellos les sale de sus partes, a los Rajoy y a la de en su puta vida me refiero.

Es decir, algo que servía para mejorar o más bien paliar los actuales déficits de la Sanidad Pública Catalana por los recortes populares y que había puesto de manifiesto que controlaba de forma óptima el consumo de productos farmacéuticos no indispensables por la automedicación de la gente, pues anulado.

¿Será por que se trata de Catalunya, o nos hemos de creer esa milonga de que a Sanidad, como Hacienda, igual para todos?

La Lechuza, que empieza a ganar movimiento en su cuello dice ahora sí a voz en Grito: “ANDA YA !!!”

Amigas y amigos, le deseamos todos a El Grito de la Lechuza una pronta recuperación, y que siga como siempre atenta a lo que ocurre, porque hay que estar atentos, y como dijo el músico de folck-rock indie de EE.UU., Micah P. Hinson, recientemente, “¿Qué hacemos normalmente las personas cada día? Miramos nuestros teléfonos en vez de dibujar un árbol”.

Pues El Grito de la Lechuza seguirá atenta desde la rama de su árbol.

Salud !!!

P.D.: Prosiguen las excarcelaciones de narcotraficantes gracias a la supresión de la Ley de Justicia Universal, otra genialidad del aborto del Ministro (perdón, perdón, desliz, Ministro del aborto).

Los lechos de mi hijo de treintaytresaños.

 

Cuando mi hijo de treintaytresaños regresa a Barcelona para verme y también para trastear con sus amigos duerme en la cama que abandonó su madre al morir hace algo más de cincoaños.

Es la misma cama en la que descansó y durmió poco y mal, cogidas nuestras manos herrumbrosa y de óxido helado, los días posteriores al fallecimiento de su madre Susan y compañera mía durante mas de treintaycincoaños.

Cuando regresa a la provincia de Cuenca, a Tarancón, duerme en la misma cama en la que el amor, el encuentro de los cuerpos y la sensualidad devinieron en la concepción de Susanita, ahora ya con tresañitos.

Pienso que en la cama de su madre debe hallar el amor y la paz y la serenidad y la comprensión y la ternura de la madre perdida y en la de Tarancón busca y encuentra de nuevo otro amor y también la agitación de la demostración de las pieles que se aman y también la paz y el sosiego y la pasión desbocada por su hijita peqeñita a la que un día su avi le explicará las delicias y el tacto suave y de esponja de la piel de su abuelita.

En la vida de mi hijo, como en la mía, siempre hay mujeres de piel de la suavidad de la porcelana y de amor profundo en el fondo de esos ojos que solicitamos merodear con lentitud morosa para penetrar en los besos que se roban en sus bocas trémulas y deseosas de pasiones compartidas.

Personajes de mi pueblo y otras cosas en una historia que no es de cronopios ni de famas argentinas porque es simplemente una historia horizontal de mi pueblo que en realidad es un barrio (8). Capítulo 3.

Y justo al lado del Mercado asoma soberbia y elegante, sencilla y serena, la Plaza de Sarriá, en mis épocas de estudiante en los jesuitas Plaza del Duque de Gandía, porque Franco y los suyos además de no tolerar que otros pueblos gozasen del habla en su propia lengua tampoco apreciaban las costumbres autóctonas, y hasta denominar a una plaza con el nombre de su barrio catalán les parecía que podía fomentar desamores a esa patria una, grande y libre (si era de ellos y según ellos, claro) y la rebautizaron con el título de un ducado que ni dios sabe a quién pertenece.

Pero olvidando a esos infortunados (pese a que gallegos de esa estirpe siguen gobernando, algo más creciditos y desarrollados físicamente que el que se añadía el “…ísimo” en su nominación personal), en la Plaza de Sarriá encontramos el quiosco de Pilar, entrañable gestora de la prensa diaria y de las revistas semanales, quincenales y mensuales, siempre con una sonrisa en sus labios que despiden atenciones y parabienes a sus clientes habituales, incluso hasta al ricachón gordo y maleducado que los suplementos que desestima de la prensa los tira allá donde se le ocurre y con el desprecio propio del que se siente superior por el simple hecho de pagar el periódico diario con billetes de cincuenta euros. Pero Pilar no deja de mostrar afabilidad y de regalar sonrisas serenas y pequeñas y silenciosas a todos los que le compran y también a los que no le compran pero preguntan por una calle, por un comercio, por el autobús que les conviene para su destino, o por cualquier otra duda sobre el pueblo que en realidad es un barrio pero que huele como un pueblo.

Cuenta Pilar con la ayuda de su marido, que de hecho es el gerente, menos generoso en el sonreír, menos dispuesto al diálogo banal tal vez porque canturrea ronroneando casi de forma continua como quien masca un chiclé o quien consume pipas mientras ve jugar a su equipo deportivo favorito, mezcla de antídoto para la ansiedad y remedio para matar el aburrimiento de la repetición diaria de hechos y acciones, pero trabajador incansable como su repetitiva letanía musical.
También cuenta con Dani, sobrino, que se incorporó hará ya un par de años al quiosco, y aporta, como su tía, risas y sonrisas, sencillez en su trato cálido y atento, tímido y mesurado en la expresión como buen conocedor de los límites que el comerciante no debe traspasar.
Sufrió hace un tiempo la muerte de su perro y descubrí que los sentimientos que su timidez esconden arañan su espíritu y ahogan lágrimas que desbordarían para liberar pesares que discurren por todo su interior. Buena persona.
Se agradece en intempestivas y sombrías mañanas, días de mal tiempo, unos oscuros y otros mojados, y algunos de espíritu atribulado, encontrar personas que te regalan una sonrisa y un comentario agradable.

Al mismo quiosco en los últimos tiempos acuden a colaborar con su trabajo el hijo de Pilar, un joven de nuestros días que son días sin oficio ni beneficio porque los que mandan ya se ocupan de la austeridad hasta en el trabajo y sólo engordan las filas del paro, y que parece buscar el futuro que aquí no encuentra en la China, y que no por cercanía comparte ahora sus días con una princesa alemana rubia como bella nibelunga.

Le adorna la cara una amplia sonrisa y una piel que parece de albaricoque antes de madurar, de efigie delgada y bella aunque la misma deberá controlar para que esa delgadez no se le convierta en la radiografía de un silbido.

Buena gente, entrañable, cálida, atenta hasta en los días de pesadumbres y paréntesis en las alegrías. Gente de barrio que no son de mi pueblo que es en verdad un barrio pero huele como un pueblo pero que deberían de serlo por su cercanía con los que sí somos de aquí y con otros que no lo son pero por aquí habitan sus días.

(continuará)

Crónica “destralera” (algo así como dar un hachazo) y puntual de El Grito de la Lechuza.

A la Lechuza se le ponen las plumas de punta (¿o de puta?) cuando lee la prensa diaria de este país.

La Santamaría, toda regordeta ella, dice que jamás ha cobrado dinero en un sobre en toda “su puta vida”. Ella es vicepresidenta del gobierno, debe ser miembro de la secta del aragonés al que le salió una rosa en la piedra en la que sentaba su culo, y se permite decir, públicamente, "… en su puta vida".

Sí, creo que debe tener razón, que su vida es muy puta, como la de los seis millones de parados del país y las cincuenta y dos mil familias españolas en las cuales no tiene trabajo ninguno de sus miembros.

Hoy, Día del trabajo, y por eso no trabajamos en buena lógica española y humana, uno de los jefes de un Sindicato de los que tenemos y que no sirven para nada más que medrar, declara que hasta dentro de quince o dieciséis años España no recuperará una tasa de desempleo correcta y asumible o permisible.

Es decir y en consecuenia, un par de generaciones de nuestros jóvenes perdida, pero Santamaría no cobra en B en toda su puta vida y por ello somos felices y el paro nos importa una ¿puta? mierda.

Otro politiquillo de tres al cuarto (esta es mi opinión, quede constancia. Otros dirán que es el mayor ejemplo de la alta política de este siglo y los venideros) como Josu Jon Imaz es nombrado nuevo Consejero Delegado de REPSOL, y su Presidente, A. Brufau, aprovecha el Día del Trabajo para rebajarse su sueldo de 4,9 millones de euros a 2,5 millones ya que ahora sólo es Presidente y no ejercerá de Consejero Delegado.

Es por tanto fácil imaginar que el tal Imaz se llevará unos dos millones y pico de euros de sueldo anual.

¿Alguien dudaba de para qué sirve la política?

Pues el que dudaba, ahora ya no debe hacerlo.

Otro ejecutivo como Blesa, exPresidente de CajaMadrid y arruinador de miles de familias de españolitos que le confiaron sus ahorros en las llamadas preferentes, es ahora acusador, y de un juez.

E. Silva se siente en el banquillo de los acusados por prevaricador.

Antes acabaron con Garzón, que no es santo de mi devoción, pero tampoco foco de mis odios ancestrales. ¿Cuánto tardarán con Ruz que parece ahora mismo el juez estrella?

En la contra de hoy mismo de La Vanguardia el Gran Wyoming opina que Rajoy miente siempre. Debe estar confundido este chico. Rajoy sólo zezea porque no tuvo logopeda en su infancia.
¿Cómo va a mentir un Presidente de Gobierno sin que de forma inmediata le cueste el cargo porque se vea obligado a dimitir?

Wyoming, háztelo mirar, querido.

También opina Wyoming que los catalanes tienen (tenemos, mejor dicho) todo el derecho del mundo a votar y a decidir nuestro (su) futuro, y que es una chorrada más del P.P. decir que toda España debe poder opinar sobre la cuestión porque se trata de la unidad de la una, grande y libre, y como ejemplo pregunta si los andaluces podrían votar que Zamora fuese expulsada de España.

Por cierto y es lo único, grande y libre que se me ocurre añadir. ¿qué me pasa en mi geografía cerebral, que todo pasa últimamente por Zamora?

Finalizo, porque los amigos de la Lechuza opinan que me extiendo en demasía:

Un recuerdo para Tito Vilanova, que sólo fue un entrenador de fútbol y tal vez no hacía falta tanta fanfarria, pero fue un tipo humilde, sereno y consecuente (lo cual es excelente) a diferencia de otros que por ser entrenadores de fútbol se creen ser más que los demás.

DEP Tito.