domingo, 31 de mayo de 2015

Crónica tardía de el Grito de la Lechuza.

 
Me convoca de nuevo en la rama de su árbol nuestra Lechuza gritona.
Y me dice que ha dejado transcurrir toda la semana desde la elecciones municipales a posta, pues creía oportuno meditar un poquito lo sucedido en las urnas.

Y que ha sonreído un poco esta semana, al comprobar y verificar un par de cosas importantes, como que Mariano sigue ejerciendo de gallego auténtico, de gallego de esos que en unas escaleras no sabes si sube o baja, porque sigue inmovilizado y convencido de que es el tipo más inteligente de España y parte del extranjero, y la caída en picado del Partido Popular en Ayuntamientos y en CC.AA. y en el interior de su propia mafia , por mucho que digan que son los mas votados de la piel de toro (por cierto, ¡ mira que habrá que haber matado y despellejado toros para ver el parecido de la geografía española con una piel de toro !).

Repasa la Lechuza conmigo algunas de las noticias destacadas tras la municipales: el presidente castellano-leonés se plantea cierto debate sobre la candidatura de Mariano en la elecciones generales de antes de fin de año, los Presidentes de Valencia, Baleares, Aragón y Castilla y León anuncian que lo dejan, E. Aguirre ofrece la alcaldía de Madrid al PSOE para frenar –dice- a PODEMOS y desea convocar un Congreso Extraordinario de su Partido para refundar el PP de Madrid, Rajoy dice que hay que ser fuerte tras perder la Diputación de su feudo pontevedrés, Bauzá anuncia que deja la dirección del PP balear y contacta con la líder de los socialistas isleños para ofrecerle un “pacto de Estado”, el PP catalán se agita ante sus pésimos resultados y teme volver a la época de Alianza Popular y convertirse en una fuerza política irrelevante, detienen al Delegado del Gobierno en Valencia por… ¡¡¡corrupción!!! (qué raro, ¿verdad?), la Camacho en Catalunya desaparece y no se sabe si come en casa o en un privado del Restaurante  “La Camarga”, la Gomendio (Secretaria de Estado de Educación, dicen que cerebro de la política de Werty y su compañera sentimental) se las pira y parece que Wert está a punto de ser sacrificado por Mariano como ya lo hizo con Gallardón “el (del) aborto”,…

Por eso sonríe la Lechuza, porque parece que algo se desmonta en la nación que es una, única y grande. Y parece que las fuerzas emergentes empiezan a pintar algo en el panorama político nacional. Habrá que vigilarlas, pero desde y por el pueblo, no por esta casta (me permito esta licencia en la utilización de este término que utiliza PODEMOS) que gobierna para y por ellos y que nos está costando todas las conquistas sociales de muchos años y muchos esfuerzos.

Y sonríe más la Lechuza cuando ayer, noche de gloria culé, un estadio con noventa mil personas pita el himno nacional, que no tiene letra porque no hay canto cuando la boca se utiliza para silbar y no para cantar, y sale la Moncloa con una nota recriminatoria y el anuncio de "castigos" para ambas aficiones, la vasca y la catalana.
No sonríe por el hecho de los silbidos, sino por la estulticia de un Gobierno que pretende controlar y dirigir las actuaciones de noventa mil personas libres de manifestarse como mejor les plazca, por la memez de un Gobierno que si no hiciese nada ya sería un tema olvidado, porque el fútbol y el deporte en general viven de la absoluta inmediatez y estos patriotas de chichinámbano y de mentes como mínimo espesas conseguirán que se hable del tema durante un par de semanas más, que se celebren tertulias y debates televisivos sobre esa chuminada que ya finalizó ayer y además antes de empezar el partido, que era lo serio y lo que interesaba a la gente, para más INRI.

Pero estos son nuestros dirigentes: mentes privilegiadas.

Sólo se le agria la cara a la Lechuza cuando comprueba que, a pesar de la inminente desaparición del Ministro de Cultura más desafortunado de la historia reciente de las Españas, en el teclado del ordenador seguirán una al lado de la otra y de forma consecutiva las letras w e r t, precedidas por la q a la izquierda y seguidas por la i griega (y) a la derecha.

¿Existe alguna forma de que lo de Sillicon Valley cambien estas teclas de lugar?

El Cronista de el Grito de la Lechuza.

sábado, 30 de mayo de 2015

VINÇON.

 
Hoy he amanecido con un disgusto morrocotudo.
Tengo la desafortunada costumbre de nada más levantarme conectar la TV y en concreto el canal catalán 3/24 de noticias, y la primera que me ha saltado hoy a la cara es la del cierre de la tienda de diseño VINÇON del Paseo de Gracia barcelonés, junto a la “Pedrera” de Gaudí.

He tenido un desencanto tan enorme que he estado a punto de volver  a meterme en la cama y pensar que no me había despertado y que la noticia no era más que un mal sueño del amanecer.

He visitado VINÇON durante toda mi existencia y a veces hasta mas de una vez por semana, unas veces para comprar y las más sólo para pasear por sus tres mil metros cuadrados de superficie.
Y paseaba tanto para gozar de sus productos de diseños espectaculares como para recuperar el ánimo en días de crisis personal y profesional.
Me explico, o lo intento.

Días de nula creatividad en la Agencia de Publicidad de Diagonal esquina con Tuset, días de presión nacional (Madrid) e internacional (New York) por la cuenta de resultados, días aciagos por la pérdida de un cliente y días de gloria por la ganancia de una cuenta, yo acababa decidiendo ir a visitar VINÇON bien para comprarme algo para mí o para mi compañera y así celebrar la alegría, bien para ver y contemplar y observar sus artículos y sus diseños que parecía que me levantaban el ánimo cuando lo tenía decaído.

Cuando en enero de 2009 falleció mi alma gemela, y después de pasar unos días encerrado en casa dominado por una crisis monstruosa conseguí salir de casa a que me diese el aire, no se cómo ocurría pero mis pasos se dirigían a VINÇON y allí hablaba y le relataba mis impresiones sobre lo que veía a la Susan que habita en mi corazón, y ella me daba su opinión y a veces hasta me reprendía diciéndome que soy un caprichoso o un manirroto y me sacaba una sonrisa dolorosa o una mueca de flagelo sonriente y eso me ayudaba a sobrellevar la amargura de esos días lentos y cadenciosos.

Y ahora que me he exiliado en la Cerdanya francesa para escribir más de lo que hacía en Sarrià y aprender a gozar del silencio y la despaciosidad me levanto hoy con la noticia de que VINÇON cierra y baja la persiana.

Me he sentido, me siento ahora que esto escribo, perdido.
¿Dónde iré a pasear cuando regrese puntualmente a Barcelona? ¿Cómo le explico a mis pies que ya no pueden encaminarse a VINÇON porque ya no existe? ¿Dónde daré rienda suelta a mis necesidades consumistas? ¿Dónde compraré esas cosas que no sirven para nada y que tanto me entusiasman? ¿Dónde podré adquirir esas chuminadas con las que me encanta obsequiar a mis amigas?

Estoy desolado.
Estoy abatido.
VINÇON era una parte de mi existir y la otra parte de cuando no existo!!!

viernes, 29 de mayo de 2015

Un comentario a vuela pluma.


Oigo y veo, claro, en la TV a Pedro Sánchez, que me parece que es el nuevo capo del PSOE, decir que “yo lo que le exijo a Artur Mas es que reconsidere sus posiciones independentistas”.

¡¡¡Pero quien se he creído este tío que es!!!

Al Presidente de la Generalitat este tipejo no le exige nada de nada. Nada de nada.
¿Pero quién coño se ha creído qué es?
Aquí nadie nos exige nada, y menos tú, recién llegado a no se sabe qué.

En todo caso, nosotros, los catalanes, le pediremos (nada de exigir, por dios)  a nuestro, nuestro, nuestro President lo que nos de la gana. ¿pero tú?
¿Quién es este señor para exigir nada al President de Catalunya?

Si esto es la alternativa al Mariano, yo apago y me voy.

Bueno, ya me he ido a la Catalunya Nord, veo poco la tele, porque cuando la veo sale este tío y mira lo que dice.

Tú no exiges nada de nada, guaperas!!!

martes, 26 de mayo de 2015

Relámpago mental desmantelado XXIII y/o una tórtola.

 
Acababa de barnizar una de las ventanas de mi casa y me senté a descansar.
Desde que me partí cinco vértebras me canso en demasía y necesito reposar con mayor frecuencia.

Un pensamiento pasó por mi cabeza coincidiendo con el vuelo de una tórtola de collar del color de una perla negra.

¿Qué nos ha pasado?
¿Por qué después de tantos te quiero ha llegado la misma oscuridad del collar de la tórtola y de la pela negra?

Me respondí con la celeridad del vuelo del ave que me rozó con sus alas que a mí sí que me ha pasado, que a ti no te ha pasado nada.
Primero pensé que podíamos ser amantes, luego pareja, después amigos, y ahora pienso que todo se diluirá y no seremos nada, nada, nada, sólo un recuerdo anestesiado en el cerebro de la tórtola.

Podíamos haber sido y no seremos.
Hay quien nace para amar y hay quien decide no ser amado.

Eso pensaba mientras la tórtola se desprendía de su collar negro para dejármelo al lado de mi asiento en el banco de piedra e iniciaba de nuevo su vuelo no sin antes rozarme la frente cosquilleando mi mente.

lunes, 25 de mayo de 2015

Píldora de la luna de los lunes.

 
Píldora de la luna de los lunes.
Cavilaciones, reflexiones e introspecciones.

“España se formó con una avalancha de civilizaciones que pasaron bajo, entre y sobre nosotros.
Pensamos como griegos, hablamos distintas formas de latín, rezamos como los hebreos, contamos como los fenicios, bailamos como los musulmanes y nos insultamos como los aztecas y los toltecas”.

Forges dixit.

¡Qué gran verdad!
¡Qué gran reflexión!

Pero…
¿Alguien cree que esto tan fácil de entender los comprenderán algún día las señoras y los señores del Partido Popular?
¿Alguno de vosotros cree que se enterarán algún día de que el país que habitamos es hijo de la diversidad, de la multiculturalidad y del plurilingüismo, y que eso es riqueza para todos nosotros?
¿Podemos pensar que los resultados de ayer, en donde pierden la práctica totalidad de las mayorías absolutas en los Ayuntamientos de España les hará repensar o reconsiderar sus opiniones?

Creo que, desgraciadamente, NO.

Esta gente, y los que son como ellos aunque no los voten, son monotodo y uniformistas en todo: o eres como yo o ni siquiera eres.

¡Qué lástima!

domingo, 24 de mayo de 2015

Post Data de “El miedo” de fecha 21 de mayo de 2015.

 
El conocimiento del miedo me permite hoy su detección en los comportamientos y las miradas de los que lo padecen o están a punto de sufrirlo.
 
Ese miedo apareció hace unas semanas en las alas negras de un cuervo que sobrevoló la mansión de una princesa de amor de cañaveral  y le graznó el peligro de las úlceras del plebeyo que la cortejaba con amor de robledal desde que había partido de los vientres de las reinas de su tierra lejana, metaforseando su cuerpo ahora en reptil y a veces en insecto, después en ave de alto vuelo y luego en carroñera y también en pájaro de jaula, incluso en ocasiones en depredador y en gacela de largo salto y brinco alegre, porque esa es su condición para la supervivencia desde que la muerte se enseñoreó de los territorios que habitaba y amaba.

El miedo que trae consigo el peligro cubrió con su sombra oscura de cuervo negro a la princesa de vientre de cristal, y se recogió en sus dependencias mientras el plebeyo, derramado en llanto y soledad porque siempre supo que hay princesas de las que es muy difícil regresar cuando su melodía has oído, recogía sus aperos y marchaba a otras tierras donde descansen sus entrañas desgarradas por el caminar por los senderos de las mujeres de su vida que siempre acaban en desoladores abandonos, aunque en su deambular a veces se le ve sonreír porque quiere pensar que los duendes y las hadas desean que su destino sea cuidar y alegrar la vida de otros que más necesitan de su amor y su compañía que la princesa de porcelana.

viernes, 22 de mayo de 2015

Relámpago mental desmantelado XXII y/o la industria farmacéutica.

 
Ayer por la tarde hablaba con una amiga que se aleja buscando tal vez mi silencio o deseando no hacerme sufrir su ausencia inesperada y que se me hace insoportable, y celebré en nuestra moderna conversación, que es de pantallitas para gente con buena vista y de emoticones que son la nueva expresión infantil de las emociones, que la Sanidad Pública la ha aceptado para un tratamiento de una enfermedad que padece y que no viene al caso comentar porque pertenece a su intimidad (y un poco a la mía por ser conocedor directo y expreso de la misma).
Lo celebré profundamente porque esta muchacha se merece lo mejor porque entre otras cosas ya ha sufrido lo suyo y es posible que una parte de su sufrimiento sea yo mismo sin desearlo ni quererlo.

Cuando envié mi último mensaje congratulándome de que beneficie de esa asistencia, no se por qué diablos me vino un relámpago a la cabeza: si el tratamiento es mensual y los meses, salvo el paranoico febrero, tienen o bien treinta días o bien treinta y uno, por qué las cajas de medicamentos son de veintiocho comprimidos.
Y se me ocurrió una solución al problema, puede ser uno de mis múltiples desvaríos, pero aquí lo lanzo: si multiplicas 28 pastillas por 12 meses que tiene el año, el resultado es que la medicación te cubre 336 días, y como que el año tienen 365 días, pues resulta que te faltan 29 días por cubrir, es decir, una caja de más (y olvido esa pastilla por la dislexia ya comentada del mes de febrero).
Es decir, para tratar tu enfermedad, si el tratamiento es anual o constante como por ejemplo en los hipertensos, necesitas 13 cajas de pastillas y no 12 que son os meses del año.

Por tanto, y concluyo, la industria farmacéutica sigue riéndose de todos nosotros, los consumidores a carcajadas y como nosotros no decimos nada (como con la clase política, por ejemplo), haciéndose más y más ricos a costa de nuestras enfermedades.
¿No sería más fácil hacer cajigas de pastillas de 30 o bien 31 comprimidos en ve de esta surrealista cifra de 28?

Dejé el tema porque una moza no tan guapa como mi amiga entraba en la barra de mis cervezas, y estaba de buen ver.
Pensé en tirarle los tejos, por jugar un poco, y sólo me salió de los labios veintiocho, así que arruiné toda posibilidad de entablar conversación porque cambió de lugar como quien no quiere la cosa.

Y yo froté entre sí las palmas de mis manos, gesto habitual en mí cuando estoy contento, porque realmente estaba, y estoy, feliz por mi amiga.

jueves, 21 de mayo de 2015

El miedo.

 
Jamás supe lo que era el miedo.
Ni de niño ni de adolescente, ni después de adulto, tuve nunca miedo de nada.
Esa sensación era totalmente desconocida para mí.

Apareció cuando la agonía de mi compañera.
A las veinticuatro horas de ingresar en el Hospital Clínico de Barcelona, cuando un médico deshumanizado, cuyo nombre afortunadamente olvidé, nos citó a mis hijos y a mí en su despacho y nos dijo que Susan tenía cuatro tumores cerebrales y que sólo se la podía asistir con cuidados paliativos a la espera de su muerte, y entonces apareció el miedo.
Fue exactamente en ese instante cuando conocí al miedo.

Me cuesta mucho describirlo porque me da miedo.
Es como un mareo en la boca del estómago, como un vacío en los pulmones, como un velo translúcido en los ojos, como un sudor frío en las manos y en la frente, como un castañeteo de dientes, como una  nausea dulce y adormecida en el cerebro que deja de situarse y te dice que no sabe dónde estás, como un escalofrío que no cesa y que te recorre el cuerpo entero.
Es desesperante porque agobia, porque se instala y cuesta mucho desalojarlo, porque te hace mirar al futuro con una desconfianza que corroe, porque provoca zozobra en la respiración, porque hasta te cuesta admitir que tienes miedo y así al miedo no se le puede hacer frente.
El miedo paraliza.
El miedo coloniza como el musgo cuando está húmedo y fresco, y después, cuando seca se transforma en una costra difícil de desprender.
El miedo es devastador y ciega ojos que lloran sin lágrimas y sin sollozos, porque el miedo las ha agotado con su furor y la quemazón que causa al que padece el miedo.

Han pasado años, y de golpe el miedo reaparece adoptando diversas formas.
A veces es como un aliento cercano y tímido, otras es como un viento huracanado que te despeina el alma, por la noche es como una bruja abrupta y sucia que se sienta en los pies de tu cama y que te amenaza con propinarte escobazos en la mente divagante y diluída en pensamientos narcotizados, y al llegar la madrugada es como el frío rocío que se desliza por tu pecho hasta reposar en el ombligo, para penetrarte y recordarte que ahí está, acechando tu espíritu, cohibiendo el alma, enquistándose en el corazón, martilleando el cerebro.

Hace unos meses que le robé el corazón a una hembra de tierras adentro, de las tierras de León Felipe, y lo anidé en un cobijo de plumas junto al mío, en el interior de mi pecho amainado por sus roces de porcelana.
Hace unos días me lo reclamó, y al entregárselo, mi corazón quedó como los peces que boquean sobre la brea de los maderos de las barcas de los pescadores de mi mar mediterránea.
Ayer, en la soledad del alba, cuando en otras ocasiones acariciaba su torso de piel de mujer deseada y las palmas de mi mano se estremecían en ese recuerdo, pensé si también debo devolverle las uñas que yo le comía mientras ella a mi lado dormía.

Me quedé largo rato en la cama en la posición recogida del erizo para profesar la religión del miedo.

miércoles, 20 de mayo de 2015

Lo digo con toda honestidad.

 
Mientras intentaba comerme unos raviolis hace un par de días que me salieron de mal en peor escucho en la tele a José Ignacio Wert hablar sobre la cuestión lingüística en Catalunya, cuestión que no es cuestión alguna, porque todo se lo ha inventado este sujeto y el Partido político que lo cobija (ya dijo el independentista Junqueras que cualquier alumno catalán de octavo de ESO o de AQUELLO, porque con tanta regulación de la Enseñanza ya ni dios sabe lo que se les imparte a los jóvenes de este país, habla el triple de idiomas que cualquier Presidente del Gobierno de España), que bla bla bla y “…lo digo con toda honestidad…” y más bla bla y bla.

Se me ocurrió pensar entre ravioli duro y otro peor dos cosas, a saber:

  1. Si en esta ocasión declara que lo dice “con toda honestidad”, será que en otras ocasiones no dice cosas honestas, o que la honestidad no es una de las cosas que practica el Ministro con asiduidad.Sólo la utiliza a veces.
  1. Que su dominio del idioma castellano es tan escaso y vulgar y su dicción tan simple que cómo es posible que este hombre sea Ministro de Educación y Cultura (y creo que del Deporte también).

Pienso que los dos pensamientos son ciertos: ni es un tipo honesto ni está dotado de la mínima cultura para utilizar correctamente el castellano.

Tal vez por eso sea Ministro de Cultura del Partido Popular.

martes, 19 de mayo de 2015

Manuel Molina.

Ha muerto Manuel Molina, el cantante flamenco que hacía dúo con Lole.
Le diagnosticaron un cáncer hace unos meses.
Se negó al tratamiento.

OLE Y OLÉ Y OLÉ !!!

Descansa en paz, gitano, y OLÉ por ti y por todos los tuyos !!!

lunes, 18 de mayo de 2015

Amor efímero.

 
Fue muy bonito.
Era una maravilla.
Era una joya de la vida.
Era de nuevo un ángel
que se me aparecía.

Hablábamos cada día,
cada noche,
por teléfono,
y nos decíamos te quiero,
muy bajito,
suspirando te quieros  pequeñitos,
pero era un amor sonoro.
Los míos eran ciertos y poderosos,
los suyos creo que también lo fueron
en los momentos más amorosos.

Me dijo tantas veces que me quería,
que jamás pensé que un día me diría
que ya no me quería.
A mi edad, qué ingenuidad,
no me queda más que pensar
que es mi singularidad.

Qua lástima, que pesadumbre,
podría haber sido precioso
y quedó en una aventura,
para mí en una desventura.

Tengo un quejío ahogado en el pecho,
tengo un hipo clavado en el diafragma
que como una navaja me zahiere el alma,
tengo una ansiedad que me provoca nauseas
y me devora la mente la pregunta de si otra vez más
sabré amar a mujer alguna.

Ella es bella y otros amores llegarán a sus pechos,
mientras yo dudo que de nuevo sepa amar de hecho.
Ella es preciosa y otro acariciará su dulce vientre
mientras mi amor por ella permanecerá latente.

Yo la recordaré como un amor que a mí me redimía,
un amor por la que yo hubiese dejado mi vida,
una entrega mía que de su vida hubiese hecho vendimia.

Ella no creo que en un tiempo
de mí conserve el recuerdo,
ni de mis dedos surcando su cuerpo
ni de mis yemas al acecho del tiempo lento,
acariciando, adormeciendo, lamiendo su descenso
a un sueño acompañado de amores
horadados, abandonados, olvidados.

Píldora de la luna de los lunes.

 
Píldora de la luna de los lunes.
Cavilaciones, reflexiones e introspecciones.

"Si caminas solo,
irás más rápido;
si caminas acompañado,
llegarás más lejos."

Proverbio chino.

Tú eliges !!!
Y sobre todo, que nadie lo haga por ti. 
Elige tú.

Paco Riera.

miércoles, 13 de mayo de 2015

Relámpago mental desmantelado XXI y/o Zoología.

 
Hace días que por motivos de desamores no tenía relampagueos cerebrales. Me he dado cuenta hoy, cuando después de lijar los pórticos de una las ventanas de mi casa he ido a uno de mis miradores preferidos, un Bar en Llivia, a consumir una cerveza fresca porque hace estos días en la Cerdanya una calor impropia de las fechas en las que estamos.
Esta mediodía el termómetro marcaba los 36º.

Y mientras degustaba una marca propia de la población, Lybica, que han empezado a comercializar hace algo más de un par de años, y que para ser sincero es mala de solemnidad, he topado en la prensa con las últimas declaraciones del Ministro José Ignacio Wert, y se me ha ocurrido pensar que si yo fuese famoso, que nunca lo seré y suerte que tengo de ello, y me preguntasen por mi opinión sobre ese individuo qué podría decir yo que no fuese algo ofensivo, ordinario, soez o maleducado, y sin pensar más que el tiempo que dura dar un par de tragos de la horrible cerveza me ha salido lo siguiente:

“Mire, señorita periodista (era una mujer la que me preguntaba, digo que yo que mi fantasía obedecerá a la carestía que sufro tras abandonos inesperados), yo aprendí de maestros insignes que sólo se debe opinar de aquello sobre lo que se entiende, y yo de zoología no entiendo ni papa, y menos de la especialidad que trata sobre los primates, así que no manifestaré nada”.

Cuando la periodista me ha dejado en la compañía de la Lybica, le he mirado el culito y me he sentido bastante satisfecho conmigo mismo, para qué negarlo, porque por lo menos creo que he estado ingenioso, permítaseme este pequeño acto de soberbia.

Penitencia.

 
Tenía el alma congelada por una herida
por la muerte de una hembra
que fue compañera y compañía de mi vida.
Hallé de nuevo la estima de mujer divina
pero de nuevo mi alma se apaga y se apena
porque esa hembra me abandona y me lastima.

No puedo ahora escribir mis sentimientos
porque a ella le dije que no deseo
conocer sus pensamientos.
Me equivoqué con mi exigencia,
erré en mi desespero con mi advertencia
porque por ello le concedí alas a su ausencia.

Y ese será mi castigo,
el regreso del dolor prolijo
y por eso mil veces me maldigo
porque ella mi comentario no merecía.
Cargaré con mi pena,
sufriré su ausencia y esa será mi penitencia.

lunes, 11 de mayo de 2015

Crónica sobre la Literatura de El Grito de la Lechuza.


Comenta la escritora Carme Riera, con la que este Cronista se siente cercano por el mismo apellido, que es casualidad porque ni parentesco ni amistad tenemos, aunque sí compartimos muchas ideas y pensamientos, en un artículo, al que se refiere la Lechuza, en “La Vanguardia” de fecha 10 de mayo del año en curso, la casi total desaparición de la Literatura del Plan de Estudios del bachillerato humanístico, reduciendo sus horas lectivas a su más mínima expresión.

Le llama profundamente la atención a la Lechuza el artículo por un lado por su amor por la literatura y por otro porque hace poco me mandó escribir en mi Blog para nadie, porque lo leen cuatro, un artículo sobre precisamente este mismo tema.

Recuerda Carme Riera que desde ya hace unos años la Literatura se estudia en el marco de la asignatura Lengua y Literatura, pero que ni los profesores ni los alumnos le dedican atención porque supone una mínima parte del cómputo de la nota final, y por tanto no merece excesivo esfuerzo porque los estudios en España son, utilizando el argot futbolístico, “resultadistas”, y por si eso fuese poco en las pruebas de selectividad sólo hay una pregunta sobre Literatura (que escribo a posta con mayúscula inicial).

Dice la escritora que aseguraba Azorín que la Historia de la Literatura no es otra cosa que la Historia de la Sensibilidad, algo fundamental y prioritario en ser el ser humano, por lo que carecer de conocimientos sobre Literatura forma exactamente en lo contrario, que es la  insensibilidad, pero que eso a los políticos les importa un bledo (y más a los actuales, añade la rapaz nocturna, empezando por el impresentable Juan Ignacio Wert).

Dice también Carmen Riera, recordando a Quevedo, que enseñando Literatura bajo mínimos (o más bien no enseñándola, añade la Lechuza) impide a los jóvenes dialogar con el pasado y conversar con los difuntos, y eso evita poder contemplar el mundo con otras visiones de las que se nos ofrecen actualmente.
Y de estos diálogos con el pasado y con mis difuntos y de lo mucho que de ello se aprende de la vida y de cómo encarar el futuro este Cronista da buena fe, puedo asegurarlo, y bien lo saben los que bien me conocen.

Finaliza su análisis la articulista recordándonos a todos que aquellos que tienen en su mano luchar por un país más culto y más civilizado, y la Literatura es esencial para ello, y no lo hacen, no tiene perdón de Dios ni de los ciudadanos.

La Lechuga quiere que deje claro en mi condición de su Cronista que ella está con la escritora, y que por tanto, esos que tienen la capacidad de modificar estas situaciones incomprensibles e inaceptables tampoco tienen su perdón de ave, y que su aspiración es que las próximas generaciones de futuros hombres y mujeres ¿insensibles? no olviden quiénes son estos gobernantes y a quiénes y a qué representan, porque la memoria está exactamente para esto.

El Cronista de la Lechuza.
P.D.: Humildemente, yo también me apunto a las tesis de Carme Riera y de la Lechuza.

viernes, 8 de mayo de 2015

23 de abril.

 
Es el día de los enamorados en mi tierra,
el día del libro y de la rosa,
de los dedos entrelazados
y las miradas
de mi alma añorada
en mi desdichada y amada Catalunya.

Le he regalado una rosa roja como su melena
a los ojos verdes y ciegos de mi mujer
que se que desde el cielo me mira adormecida.

¡Y entonces el amor ha volado
como un pájaro enardecido!

Los pétalos de la rosa de su tallo se han desprendido
y han iniciado un vuelo hacia el cielo con un beso mío
en cada uno de sus perfumes,
mientras yo suspiraba al viento
como un niño abandonado,
que la quiero, la quiero, la quiero.

Y en ese momento en el valle
ha reinado un silencio de respeto,
las aves se han posado en las ramas
de las arboledas floridas de la primavera,
los animales su trasiego han detenido,
mientras los charcos de mis ojos
que miraban los suyos de la fotografía vieja
han clamado que la echo de menos
con esa intensidad con la que se espera
cuando se sabe que ella
y su mirada y sus senos
y su vientre de maternidad eterna
ya nunca estarán a mi vera.


(No me he atrevido a publicarlo antes, porque amigas y amigos me dicen que después de más de seis años ya debería haberme rehecho de la muerte de mi amada. Pero yo sigo de ella enamorado y además, mis sentimientos son míos y como me apetece los manifiesto, aunque siempre con el deseo de a nadie molestar. Así que con bastantes días de retraso aquí está lo que el último Sant Jordi escribí para ella, y... para mí).

No hay dos moscas sin tres. (Versión 2)


Antes, cuando la sociedad decía que yo producía, a veces se me ponía una mosca detrás de la oreja.
Y yo sabía que eso era mala señal, que algo no funcionaba, o por lo menos no funcionaba como yo quería.
Ahora que soy improductivo según la misma sociedad eso ya no me pasa, o si me pasa resulta que es al revés, porque las moscas que se me ponen detrás de la oreja son amables y me hacen cosquillitas divertidas con sus alitas transparentes, y eso me gusta, y entonces les lanzo besitos y a veces las moscas se ponen contentas y se suben más arriba de mi oreja y se lanzan en picado hacia mí en un vuelo de tirabuzón que yo se que me lo dedican, y se me ponen en la comisura de mis labios para intentar darme esos besos de los que estoy carente desde que dejé de ser amado.

Alguna vez abro la boca y me como las moscas para que así sean como más mías, y de esa forma el amor, como cuanto te enamoras, lo noto como alitas en el estómago.

No son de mariposa, pero son de las alitas de mis mocas amorosas, negritas y muy cariñosas.

jueves, 7 de mayo de 2015

No hay dos moscas sin tres. (Versión 1)


Una mosca se me ha puesto detrás de la oreja.
Es una actitud habitual es las moscas normales, porque las cojoneras se ponen en otro sitio, como es obvio.
Le he soltado un guantazo tan potente que casi me vuelo la oreja, pero ha sabido esquivarlo como cualquier mosca normal.
Al rato ha vuelto y creo que me ha hecho burletas.
Me he cabreado y le he dicho que es una mosca vulgar y corriente, como millones de moscas que hay en el mundo.
Como parecían no afectarle mis comentarios he intentado ser más punzante e hiriente y le he dicho que una vez hubo un escarabajo normal y corriente y vulgar del que habló Kafka y dejó de ser un escarabajo del montón para ser famoso en el mundo entero.
Y que si me dejaba, como que mi actividad es la publicidad y a veces hasta alguien mira mis anuncios, pues a lo mejor le daba alguna notoriedad y dejaba de ser una mosca anónima.

Se le ha puesto cara mosqueada, y se ha sentido tan mal que se ha quedado paralizada y he aprovechado para chafarla.

En la vida, como en la guerra, un ligero despiste te cuesta muy caro.

miércoles, 6 de mayo de 2015

Otra mosca.

 
Me he ido a comer un menú a un restaurante que hacen menús que no están nada mal.
Al contrario de Mafalda a mi me encanta la sopa, la de cebolla, la de pan, la de ajo, me gustan todas las sopas, hasta la de tapioca que se asemeja a un engrudo, pero me gusta.

Me la sirve una camarera de muy bien ver, lo cual me despista unos instantes de la sopa.

Y cuando me decido a atacar, a la sopa, no a la camarera, descubro una mosca nadando con desespero en mi sopa.
Lo primero que se me ha ocurrido hacer es mirar a mi alrededor y he comprobado que nadie se ha dado cuenta ni de la mosca ni de mi sopa ni creo que de mí y mi cara mosqueada.
Entonces, con un rápido gesto de mi muñeca derecha y de la mano que la sigue y que agarra la cuchara me he comido la mosca.

Así ya es seguro del todo que nadie se ha apercibido del suicidio de la mosca, cosa que está mal vista en su sociedad y en la nuestra.

Luego he seguido con tranquilidad y satisfacción consumiendo mi sopa, que olía a puchero de fonda sencilla y sabrosa.

Una pequeña reflexión de El Grito de la Lechuza.

Me ha llamado la Lechuza y me ha dicho que esta pasada noche ha reflexionado un poco, y que no ha dejado de preguntarse cómo es posible que un país y un gobierno que penaliza el cine, el teatro, la poesía, vamos, que penaliza a la cultura en general con un 21% de IVA, y se supone que lo hace porque tiene necesidad de recaudar más dinero para atender sus pagos, no se le ocurra, por ejemplo, penalizar por un igual al fútbol, que mueve millones y millones de euros y hace muchimillonarios a niños que corren sobre el césped en calzoncillos detrás de una pelota y a ese ¿deporte?, ¿negocio?, sólo le apliquen un 10% por el mismo concepto (IVA).

La Lechuza cree que la única respuesta es que una sociedad menos culta es más borrega, más dócil y menos libre para pensar, que es lo que quieren Gobiernos como el del gallego que no tuvo logopeda, como el de la opusdeística Santamaría, como la castellana de pura cepa Cospedal, o como el ya auto exterminado y muerto por sus compinches Gallardón.
No hay otra explicación.

Suerte que entre los millones de españolitos quedan algunos que piensan.
Y como muestra algunos ejemplos.

Rafael Álvarez, El Brujo: “Rajoy es un enigma cuántico, que puede estar en dos posiciones y a la vez en ninguna de ellas. A Rajoy no lo entiende ni Punset”.

Alejandro Sanz: “Hay que defender nuestra cultura. ¿Por qué somos conocidos en el mundo, por Picasso o por Rajoy?”

Manel Fuentes: “El gobierno, a parte del castellano, nunca ha abrazado igual a las demás lenguas del Estado. Cuando se construye desde el recelo las resultantes difícilmente tienen corazón. Y sin corazón se ve la diferencia como una amenaza y eso no facilita ni la vivencia ni la convivencia”.

Y mientras tanto, un juez de la injusticia que manda en el país dice que la tarjeta black de Spottorno (Casa Real) era parte de su sueldo, y lo exculpa y se queda más ancho que toda Castilla.

La Lechuza amaga un grito, un grito de angustia !!!

El Cronista de la Lechuza.

martes, 5 de mayo de 2015

Una mosca.

 
Hoy me he encontrado con una mosca.
Y como que no teníamos nada mejor que hacer nos hemos puesto a hablar.
Yo no entendía nada de lo que me decía porque todo me sonaba como tsetsetsetsssssese y a veces tssssiiiitssseeee, y ella no se si me entendía algo a mí porque creo que lo que yo decía a ella le sonaba como xxxpppzzzzttt.

Nos hemos hecho amigos.
No nos entendíamos nada pero nos divertíamos.
Ella decía ttttsssseeesssiii, y yo xxxxjjjjzzzzttt, y reíamos los dos.

Al final se me ha metido, creo que amorosamente, en la oreja y con su tesetsetsssseeee  y a veces tssseeeiiiissseiii me ha hecho unas cosquillas cosquillosas, pero algo molestas molestosas, y sin prestar atención me he dado un manotazo en la oreja para aliviarme la picor y se me ha caído una mosca muerta al suelo.

Creo que era ella, la mosca con la que acababa de amistar.

No he podido reanimarla.

Me he sentido deprimido todo el día, pero luego me he sentido mejor cuando he pensado que todo tiene su lado positivo y ahora creo que ya no me molestará el volar de una mosca, ni siquiera cuando en casa tranquilamente haga la siesta.

lunes, 4 de mayo de 2015

Píldora de la luna de los lunes.

 
Píldora de la luna de los lunes.
Cavilaciones, reflexiones e introspecciones.


Yo soy de levantarme pronto e irme a dormir en cuanto cae la oscuridad.
Vamos, que hago vida de gallina.

Esta mañana me he levantando con la poesía bailándome la mañana.
Por eso os quiero dedicar esta semana una Píldora que no es más que una frase de Pessoa en su obra “Libro del desasosiego”, y que además describe una situación por la que suelo transitar con cierta frecuencia en los últimos tiempos.
Pero la frase es bellísima, o así a mí me lo parece.

“…la paz indescifrable del duro claro de luna que empieza ancho con el amanecer”.

Fernando Pessoa (1888 – 1935)
Poeta y escritor portugués.
Frase extraída de su obra maestra “El libro del desasosiego”.

¡¡¡ Que todos tengamos anchos amaneceres, porque cada día que comienza es una nueva oportunidad para amar que se nos ofrece !!!

Paco Riera

domingo, 3 de mayo de 2015

Enamoramiento de perfil.


Estaba sentado en un jardín público y me he enamorado de una bellísima rubia de pelo lacio que estaba sentada leyendo un libro.
Me he enamorado de su melena y de su actitud frente al libro, de concentración laxa y relajada.

Me he acercado a ella y al interrumpirla se ha sobresaltado.

Me he disculpado y le he soltado que estaba enamorado de ella y que quería compartir mi vida con la suya.
Al verla de cara, y de cara de sorpresa, le he dicho que sería su amante toda la vida pero que siempre debería de estar de perfil, incluso frente al espejo si yo estaba presente, incluso mientras hiciésemos el amor.
Se ha levantando y se ha ido mirándome con fijeza, como con temor, y me he desenamorado.

En fin, me había enamorado del perfil de una mujer de melena lacia y rubia y hembra espléndida en apariencia y me temo que hay que enamorarse de toda ella, y no se si eso es de mi experiencia.

Me he vuelto a sentar en mi banco y me ha invadido una cierta tristeza rizada.

sábado, 2 de mayo de 2015

Premonición.

 
Ayer escribí un poema en prosa cromática que titulé “Amor de pájaro de alas de vinagre”.

Esta mañana he dedicado parte de mi tiempo a cortar el césped del jardín con la segadora, y en un descanso porque se me acumulaban los sudores me ha parecido oír un leve chasquido, un roto de la naturaleza.
Enseguida he caído en la cuenta de que un pequeño huevo de un pájaro del cielo se ha estrellado en mi jardín, en la zona que no domina el verde porque es de piedra rosa gallega.
Mi mente me ha transportado de inmediato al pájaro que ayer volaba detrás de la tinta de mi pluma y he pensado si no era más que una premonición que me decía que hay cosas irrecuperables aunque yo me empeñe en que no.

Después han volado todos los pensamientos porque el olor a vinagre era intenso, y también olía a menta y flotaba en el aire el frescor de la hierba segada.

Después, los sudores se han intensificado.

viernes, 1 de mayo de 2015

Amor de pájaro de alas de vinagre.

 
Me enamoré de un pájaro
de vuelo salado.
Me enamoré de un pájaro
de dulce pico
que fecundaba las flores
con sus trinos
de amores.

Adoré sus besos de plumas
mientras descansaba bajo sus alas,
y me cobijaba en los calores
de sus pechos de ardores.

Un amanecer mi ave
dejó de cantar
porque a volar
emigró su amar.

Su pico era de hueso,
de piel como la piedra,
frío como el hielo
y salado como la hiel.

Le pregunté qué le había sucedido,
y me respondió con un ronquido
de guardián de su morada
que los sentimientos evolucionan
y hoy son lo que son
y mañana ya no son lo que eran.

Me recogí entre las alas
y las plumas de fuego
que en sus días me regaló
y levanté un vuelo autista
sin trino y sin destino.

Me enamoré de un pájaro de alas de vinagre,
y en mi alma se instalaron unas plumas de sangre.