Hay alguna esperanza !!!

Mientras en este país, por llamarlo de alguna manera que no sea pandereta, chirigota o término parecido, tenemos un cachondeo de proporciones considerables, como un Rey que mientras la mitad de sus súbditos pasan hambre y la otra mitad está en el paro él se va a cazar elefantes y para que todos nos enteremos se parte la cadera y así se publicitan sus aventuras africanas con una señora de Alemania (parece) que ha pasado por diversas estancias de ricos y famosos para hacerse rica y famosa, y su yerno roba a destajo en las Comunidades baleares y valenciana asesorando sobre cómo no hacer nada y robar a destajo mientras su cónyuge dice que se lo curra en la Obra Social de una Caja de Ahorros que ya no es eso sino un Banco dominado por miembros del Opus Dei que Cristo les importa un pepino pero les da dinero, y el Presidente del Tribunal Supremo y del Consejo del Poder Judicial se paga unas juergas en Marbella con su chófer por aquello de dar alegría al cuerpo y decide que dimitirá pero al ralentí, o sea cuando le venga en gana, y el Ministro de Economía nos las endilga proclamando a las cuatro vientos que en este país y para ese Banco hay dinero para Rato.

Mientras tanto el Presidente del Gobierno no comparece ante ninguna Institución porque no hay nada que decir según su opinión, salvo comunicar que se va a ver un partido de fútbol a Ucrania o Polonia, que en esta caso no es Catalunya, porque la Selección, que si gana les dará 300.000€ a cada uno de esos niños que corren en calzoncillos por un verde césped detrás de una pelota, se lo merece.

También los integrantes del Parlamento, los que yo llamo Hijodiputados, discuten sólo para demostrar que no se ponen de acuerdo en nada, y que el bien común les importa un bledo y que de lo que digas tú yo digo lo contrario aunque piense que está bien lo que tú dices, y además creo lo mismo pero mi papel es decir lo opuesto y si eso perjudica al pueblo a mí me importa un carajo porque yo sólo quiero más votos para mi partido si es que los consigo.  Hijodiputados!!!, como decía.

Y el Rato y el Dívar y el Millet y el Montull y el Urdangarín y el… de rositas y con los bolsillos llenos de nuestro dinero porque es nuestro.

Y los equipo de fútbol que deben la de dios a Hacienda pero no pasa nada, ahora empezarán a fichar por toda Europa y el mundo mundial para mejorar sus plantillas, y la Seguridad Social que la pague el autónomo o la pyme o el pequeño empresario porque yo tengo que fichar a Mubamba o a Ambrisini o a ese inglés lleno de tatuajes y con mujer tonta con avaricia para serlo más y que la pasea por medio mundo, y la Seguridad Social ya esperará un rato más porque aquí hay dinero para Rato, según nuestro Ministro de Economía.

Y nosotros no hacemos nada de nada.

Bueno sí, los criticamos en el bar que es donde se bebe cerveza y se toman carajillos y se pone a parir al político y al vecino y a la parienta y a quien sea pero que no sirve para nada de nada.

Pero la vida es magnífica y a veces aparece una luz verde y brillante y que es el color de la esperanza.

El sábado la birmana Aung San Suu Kyi pudo recoger en Oslo el Premio Nobel de la Paz de ¡¡¡ 1991!!! y dedicarnos su discurso de aceptación del Premio, 21 años después de su concesión y de años y años de arresto domiciliario.

Y lo importante no es el Premio, sino el discurso de esta bellísima dama de 67años, elegante con su tocado de flores recogiéndole la cabellera y la sencillez en su vestir, y manifestando que busca la reconciliación nacional, sin revanchas, sin ánimos de pasar factura, y que lo busca con tenacidad y firmeza.

Bellísima dama, te agradezco el soplo de ilusión que me has proporcionado este fin de semana, ahora que vivo en un país corrupto, en una Europa viciada, con una clase política que avergüenza, con unos jueces que imparten la injusticia y la desazón, una Europa que se muere en su suicidio colectivo y un pueblo sin reacción porque se ha adocenado en el bienestar y el hedonismo.

Gracias, Suu Kyi.

Gracias a las personas que luchan desde la honradez y la sinceridad como tú y tu partido y que permiten que yo y otros como yo podamos seguir creyendo en el hombre y la mujer que habita esta naturaleza que no sé quien nos otorgó hace ya muchos días.

Muchas como tú en el futuro.

Yo lucharé para que aparezcan muchas Suu Kyi.

Gracias, de corazón !!!

La piel

Hay mujeres que viven de su piel y otras que mueren por su piel.

Hay mujeres que viven de la piel animal y hay otras que darían su piel porque la de un animal no fuese para su piel.

Hay mujeres de piel frágil y sedosa y otras de piel áspera y rugosa.

Hay mujeres de piel sensible y mujeres de piel atribulada.

Hay pieles para cada tipo de mujer.

Las mujeres son piel.

Mi mujer amaba que yo le acariciase su piel de manchas rojas y otras mujeres detestan ser tocadas incluso con la máxima suavidad de la piel de las yemas amantes de una piel.

A mí me encanta tocar la piel pero hay quien detesta sentirse contaminado por el tacto de otro humano. La piel es el órgano de mayor tamaño del cuerpo humano y muchas veces lo denostamos porque no lo cuidamos ni lo apreciamos.

Yo creo en tocar para buscar la comunicación, porque el tocamiento transmite y emite sensaciones, placeres, deseos, cariños y entregas, y también rechazos.

Las sociedades tribales se tocaban, y así se identificaban como también con los olores y la civilización es no tocar, o tocar la piel del abrigo de piel, del volante de cuero de tu bólido o de la pantalla del nuevo televisor, o del sofá de piel de tu salón, pero no la del compañero o la amiga.

Yo amo que la playa me pegue su fina arena en la piel y que el mar me bese y me lama con su sal mi piel.

Yo deseo el tacto del agua helada de mi río en la montaña que de tan fría te deja la piel suave y de seda y de trucha y de canto rodado que se escapa de las manos.

Yo suspiro por los días ventosos que se pasean por mi piel con la caricia de las musas y que traen historias de otros lugares en su interminable viajar y en su ululante respirar.

Es vital para mi piel el contacto de otras pieles, ese hablar que ellas tienen, ese transmitir sensaciones que no son mudas sino gritos de amor de belleza que es la del interior y no la del exterior.

Yo pienso que cuando a un amigo lo abrazas o depositas una mano amable en su hombro y lo rechaza, no es tu amigo.

Yo pienso que si le quieres besar en una mejilla y él no lo demanda o lo acepta con la reticencia y la lentitud de la falta de deseo, no es tu amigo.

Yo pienso que si alguien no admite tu tacto, no es tu amigo.

Yo puedo pasear con mi mano aferrada a otra mano y eso sólo significa que entrego mi cariño a esa persona que tal vez precisa del contacto de las pieles de las manos, y ese es mi amigo.

Se puede estar en silencio en compañía de un amigo y eso no es lejanía ni displicencia, es el compromiso de la piel.

Pero esto el común de la gente no lo entiende.

Decimos que debemos respetar nuestro espacio vital y eso es falso porque nuestro espacio siempre es también de los demás.

Tal vez es porque yo soy muy tocón y algo especial de piel. Tengo la piel de mi madre.

Mi hijo pequeño, al morir su madre, quiso dormir conmigo y me daba la mano durante toda la noche y eso fue precioso y un enorme alivio para mi alma destrozada y sin piel.

Yo acaricio porque la piel habla y agradece los mismos mimos que los amantes se prodigan porque yo deseo amar al amigo que es mi otra piel.

Yo acaricio porque protege y los amigos se protegen y se cuidan sus pieles se hablan de su amistad.

Yo quiero sentir yemas contra yemas, palmas contra palmas, brazos con espaldas, pies con pies, manos con manos, mis dedos con los tuyos, porque eso me dice que te quiero.

Lo digo así, porque así lo siento y así lo suelto.

La ranita que no quiso ser anca de rana

Érase que se era una vez una ranita pequeñita y  muy verdita.

Ella no lo sabía pero la llamaban ranita de San Antonio, como si San Antonio que era más bien de los burros tuviese afición o pasión por las ranitas, pero como que al parecer era santo pues ya le estaba bien que a un batracio le pusiesen su nombre y además con el San delante, porque al resto nos tratan de señor o don o simplemente tú o incluso a veces oye.

Las ranitas verdes de San Antonio cantan cuando el sol se retira y abundan los mosquitos y para y por eso hinchan unos mofletes de una manera que solo las ranitas y en especial las de San Antonio saben hacer.

Pues esta ranita, que días antes había estado en un restaurante donde come gente que no se sabe muy bien por qué no tiene membranas entre los dedos y eso les dificulta el movimiento tanto de las manos de arriba como las de abajo, decidió que en uno de sus cantos contendría la respiración. Y así lo hizo.

Su color verde fue pasando al rojo, luego al morado y después se murió por falta de respiración. Se suicidó.

Días después un experto zoólogo descubrió una carta de la ranita de San Antonio en la que decía que no quería ser plato de ancas de rana en un restaurante con gente sin membranas entre sus dedos porque con toda seguridad se las comerían mal.

Desliz

Siempre sueño que cada noche, ella, mi bien amada, se desliza descalza hasta mi lecho.
Yo quiero encontrarla con las yemas de mis dedos, con la suave textura de una mano insegura, y sólo encuentro sábana blanca a veces fría y a veces helada.
Es entonces cuando aparece una nueva estrella en el cielo y siempre pienso que es ella que se desliza hasta el firmamento.

Nueva salida de tono (por obligación)

Hoy es un día tremendamente importante !!!

El Parlament de Catalunya lleva toda la mañana discutiendo un
"Projecte de Llei del Ocells Cantaires "!!!

Esto nos saca de la crisis SEGURO, pero SEGURO SEGURO!!!

Lo que no he llegado a dilucidar entre la jerga política al uso (es decir, hablar y no decir nada) es si lo que quieren es permitir que canten o prohibirles (otra palabra que a nuestros políticos les encanta: Prohibo.....) el canto "als ocells", incluso en los bosques y en sus habitats naturales.

Yo he remitido un SMS a la Presidencia del Parlament porque tengo mucho interés en que se debata un "Projecte de Llei"  para proteger a las Medusas salvajes del Mediterráneo Oriental (tengo una  amiga que es medusa) y otro para fomentar la copulación entre Pulpos Autóctonos de las Islas Pitiusas.

En el caso de que no acepten mi solicitud, pediré que se trate a fondo, y siempre antes que la salud, la investigación, la Universidad, los jubilados, los parados,... el tema de la impunidad con el que las gambas atacan a los caracolillos de mar en las orillas de nuestras playas, para lo cual sólo habría que poner patrullas de Mossoss d'Esquadra con cerillas para iluminar su zona de vigilancia y decirles, sin multarlas, ¡¡¡ GAMBA, TE HE VISTO, DEJA AL CARACOLILLO, QUE SABE FLAMENCO !!!

Otro tema  de suma importancia y por el que deberemos llamar la atención de nuestra clase política, y digo clase porque la gran mayoría debería iniciar el bachillerato de nuevo, es el de las panzas de los hipopótamos del África Central.
Al parecer los ríos disminuyen su caudal de agua y muchos de los hipos machos se rascan su panza y sus cataplines con el pedregal del fondo del río.
Tendremos que organizar una Comisión especializada para recaudar lo que llamaremos "Hipoimpuestos de trbutos de los tales africanos", y no es un tema para reír, porque imaginaros al Señor Representante de los Hipopótamos en el Palacio de Congresos de la Carretera  de San Jerónimo comiéndose a uno de los Leones que guardan la entrada de los felinos parlamentarios, que se devoran entre sí sin importarles lo que les ocurre a las otros 45 millones de españolitos que nos levantamos cada día muy pronto, muy pronto, como decía no sé quien,  para tocarnos los mismos atributos que los hipopótamos porque no tenemos nada que hacer.

También le he remitido una carta a Sandro Rosell, que pese a ser Presidente del Barça se lo toma  con tanta filosofía que no hace nada de nada incluso cuando nos vilipendian desde Portugal y alrededores que se llama España, creo, para pedirle que hago algo y eso podría ser ya que estamos entre animales invertir un poco en investigación y desarrollo y que nos fabriquen una nueva PULGA porque la que tenemos actualmente y que han decidido llamarle Messi se nos acabará algún día, aunque parece que será progenitor en otoño, pero no sabemos si será una pulga o un hipopótamo, y la diferencia es tan importante como la que existe entre un político y uno que trabaja para sacar a este país de donde nos han metido los banqueros y los especuladores, a los que a veces, confundiendo los términos, llamamos políticos o gobernantes.

Los hijodiputados  de las ponencias de la "Ley de los Trinos" están muy contentos porque opinan que les ha quedado una exposición perfecta y sin plumas, y ahora se preguntan si sus trinos parlamentarios serán sus tronos del poder y aunque al final se han hecho un lío porque ya ni saben si autorizaban o prohibían en su reglamentar que es cualquier cosa menos recta han trinado que les da igual porque han pensado que los pájaros no saben de política así que qué más da.

Y a partir de esta reflexión, y antes de caer en un estado depresivo, pues ¡¡¡ Viva la Pepa !!!

Esquela

 

Pilar Villanova.

No te conocí.

Leo en La Vanguardia de hoy una esquela que reza que te fuiste el 3 de mayo de 2012.

Curro te dice “…sirenita de ceniza y pétalos de rosa…”

Yo también te diría algo así si te hubiese conocido, sirenita.

Qué bonito que te digan cosas bonitas.

Yo también tenía una sirena llena de pecas y de piel roja.

Yo también le decía cosas bonitas.

Ahora tengo una amiga a la que quiero llenar de pétalos de rosa.

Dice Curro que los últimos meses fueron de lucha y dolor.

Yo quiero convertir el dolor en olor de rosa.

No te conocí, pero huelo tu  perfume de color rojo, que es el color de la rosa.
No te conocí, sirenita, pero sé quién eres porque me lo ha dicho Curro.
Yo te explicaré un amanecer quién era mi sirena de piel roja.

Lectura

Hace un par de días deseaba leer con tranquilidad y por eso me fui a un bar de mi pueblo y aunque ya sé que el binomio tranquilidad y bar es un sinsentido para mí no lo es porque los lugares ruidosos consiguen que mi capacidad de concentración se estimule y mi concentración mejore y aumente. Será tal vez porque cuando mi vista descansa de la página de lectura gusto de observar por encima de las gafas esta fauna que se llama raza humana.

Mi lectura es sobre un libro que me ha regalado mi amiga y es “El lenguaje de las flores” de Vanesa Diffenbaugh de la que me gusta la fotografía de la solapilla que es de medio cuerpo en la que se intuyen unas hermosas clavículas de mujer y me disgusta su nombre porque me parece una frivolidad de noches tontas y locas y de intrascendencia y no sé por qué pero así es.

Concentrado estoy como si fuese un jabón para lavavajillas o para lavadoras cuando aparecen dos parejas con sus hijos pequeñuelos y tras pedir sus consumiciones montan un escándalo estridente y escandaloso y más que los niños y sobre todo un padre con alopecia casi terminal y con pinta de monje por su perfecta calva y que tiene una voz aflautada y penetrante y desagradable y de enormes decibelios y también el otro padre que tiene voz más grave pero que arranca a hipar de forma aguda y molesta e inoportuna.

Me reconcentro en mi lectura pero por el rabillo no sé si del ojo o de la gafa veo aparecer a la señora a la que hace unos meses le regalé una pulserita porque me pareció hermosa y alzheirmosa como mi mamá que ya murió y su marido me recuerda y me saluda y no me deja leer porque debo atender sus cumplidos aunque sólo sea con el gesto y la expresión y que no es la del lector ensimismado en su lectura.

Cumplidos satisfechos vuelvo a las páginas de “El lenguaje de las flores” mientras una señora despistada y en dirección a la barra consigue que la correa de su bolso de mano cace una silla de mi mesa y la silla por natural cae al suelo con un estrépito superior al del padre de voz aflautada y el del hipo agudo y molesto e inoportuno.

Me armo de esa paciencia que no me fue dada para no empezar a blasfemar en búsqueda de algún mínimo silencio pero me contengo porque recuerdo que aprecio el binomio paz y ruido para buscar mi concentración.

No me doy cuenta de que por mi retaguardia se acerca Ahmed, el encargado de las Galerías en donde está el bar de mi lectura y el que me consigue las naranjas bordes de la calle Salvador Mundi para que yo prepare mermelada de naranjas amargas, y me suelta un coscorrón que me coge desprevenido con un servilletero y me hace brincar por la sorpresa que no por el dolor y mi concentración lectora se convierte en una servilleta de papel ligero.

Dos ancianas de voz cansina se instalan detrás de mi mesa con esa voz algo insonora pero que penetra en el cerebro como un taladro y percute percute percute en su cadencia insonora.

Además llevo en la nariz la comida de gato que le di al pajarito muerto.

Es obvio que es falso que tenga alta capacidad de contención y que los lugares ruidosos me ayuden a encontrar esa situación.

He hecho de todo menos leer que era el principal objetivo.

Suerte que no me he complicado más la vida.