Avance Informativo.

Nuestra sociedad lo hace todo deprisa y corriendo.

¡Es la ley de la vida!, decimos.

Es mentira, la vida no es así: así la hemos hecho nosotros.

Pero mientras tanto y para ganar tiempo y usando mi condición de periodista, que es lo que estudié aunque jamás ejercí porque la vida (ayyy, la vida!!!) me llevó a la publicidad, he preparado los titulares de la prensa del próximo 1 de mayo de 2014, que rezarán como sigue:

PORTADA

-      El paro en España prosigue su escalada. Se ronda ya el 30%.

-      Los Sindicatos proponen huelga masiva en España bajo el lema “Hartos de recortes”.

-      Encuesta del CIS: Weirt, De Guindis y Montoso, los Ministros peor valorados, aunque todo el Gobierno suspende.

-      Rouco Varila comenta en su nueva carta pastoral que el matrimonio gay es una aberración propia de animales.

NACIONAL

-      Rajey no comparece ante la opinión pública para dar explicaciones sobre sus decisiones.

-      Los dos grandes sindicatos, CC.O. y UGTi negocian una posible fusión para crear un gran sindicato nacional.

-      Los casos de corrupción en España aumentan considerablemente.

-      La Justicia española está colapsada y demuestra una ineficacia absoluta.

-      El Rey Juan Carlets I cae de bruces en los jardines de la Zarzuila y se fractura la cadera. Será intervenido en las próximas horas.

-      El juicio del caso Niós se prevé que se inicie antes de finalizar la actual legislatura.

-      Las Cortes de Arigón deciden que la ensaladilla rusa es en realidad ensaladilla de Fraga y crean un decreto con efectos internacionales.

-      La vicepresidenta Sáenz de Santamería comenta en privado que en el fondo el catalán es un dialecto del francés, lo cual irrita a los nacionalistas catalanes que están dispuestos a denunciarla en la UNESCO.

INTERNACIONAL

-      Fidil Castro comunica que su estado de salud es excelente y que todos lo rumores en sentido contrario son para atacar a Cuba.

-      Nicolás Madero, Presidente de Venezuela, declara que hay que controlar con extremo rigor a los que no aman la revolución bolivariana.

-      Meeerkel sigue apostando por las políticas de austeridad.

-      Vladimir Puton se alterna en el poder con Medvided.

SOCIEDAD

-      La popular Mercedes Miló hace un desnudo integral en la portada de la revista “Intervio”

-      Alicia Sánchez-Camascle, Presidenta del PP en Cataluña, se opera nuevamente del morro para hablar más alto.

-      Obima sigue los pasos de M. Jickson y se lava cada día más blanco.

-      La Presidenta de Castilla-La Mancha, Cospidal, propone que la región se denomine Castilla-Sin Mancha.

-      Isabel Pantija declara en entrevista exclusiva que ella no debe nada, que en todo caso, “España está en deuda conmigo”.

ECONOMÍA

-      Varios banqueros, inhabilitados por el Banco de Españilandia, perciben pensiones de chiquichientos mil millones de euros, que los percibirán en las islas Cocodrilos.

-      El Banco de Españilandia destina todos los recursos de los fondos europeos a rescatar morsas del pacífico austral, ya que son de suma importancia para la economía del país.

-      Félix Mollet declara en los juzgados que su expolio al Palu de la Música catalana no es real, porque si así lo fuese sería un tema monárquico. El juez del caso le da la razón y lo deja en libertad sin fianza.

-      Las Cajas de Ahorro de España deciden cambiar el nombre de su Obra Social por Zozobra Social.

Comentarios del editor:

Así pueden ser y serán, más o menos, las noticias de aquí a un año.

Quiere esto decir que o salimos a la calle y nos cargamos a toda la clase política actual, sin violencia, por supuesto, o así seguiremos.

Queda dicho y quien avisa no es traidor.

 

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ULTIMA HORA – ULTIMA HORA – ULTIMA HORA

El Conseller de Economía de la Generalitat de Cataluña (Ministro de lo mismo en Españistám, para que me entiendan mis lectores internacionales) Andreo Masquemasporqueyocollell realiza, con ocasión de este primero de mayo de 2014, unas declaraciones importantes con el objetivo de tranquilizar a las PYMES y a los Autónomos ante el difícil momento actual.

Las reproducimos textualmente:

“Ammmmmfffffff trumffffffff bbbbbbbrrrrrrrrrrr, asc, ehhhhhhhhh arrrrrrggggggg , aftmmmmmmmmbbbbbbbbrrrrrr porque así es, y hhhhhhhhhhaaaaaaaaatttttnnnnnnn

gggggggaaaaaaaaaaaaaaaaafffffffffffff oooooooojjjjjjjjjjjjjj traaaaaaaaaaaaaaafffgggggg, pero bufffffffffffffffff nofffffffffff".

Acaba su discurso diciendo que fffffffggggggggggggghhhhhhhhuuuuuuuuuu!!! Aaaaaahhhhhvvvvvvvvvvvvvvfffffffffffffffffttttttttttttt.

Importantes declaraciones que dejan a los más desfavorecidos por causa de la actual crisis con cierta tranquilidad, según su propio juicio.

La Pajarita de Papel (Epílogo y final).

Esta narración se la dedico a Luis Britto García, narrador hiperbreve.

¿Por qué? Lo explico, y el que se lo quiera creer, que se lo crea, porque es verdad, y el que no, pues que no se lo crea, porque está en su derecho.

Una mañana me levanto y en la ducha (¡que gran lugar para que ahí se te ocurran cosas!) pienso que quiero escribir una historia sobre una pajarita de papel, pero no tengo historia, sólo título (¿será la brevedad del slogan de la publicidad que me invade a deshora?), y eso me ocurre a veces.

Como que no tengo historia, y ya una vez fuera de la ducha porque allí se confunde todo entre el agua caliente y fría y el champú, me enfado, y cuando me enfado suelo salir a la calle y me obsequio con alguna cosa.

Se me ocurre (se me podría ocurrir la historia, pero no, se me ocurre otra cosa que no es ocurrencia sino práctica habitual en momentos de enfado, depresión, o desazón personal) ir a una librería de mi barrio para buscarme un libro que me seduzca y me reste enfado.

Lo encuentro, y se titula “Por favor, sea breve. Antología de relatos hiperbreves”.

Me lo llevo a casa y empiezo a notar que el enojo se diluye como un azucarillo de dado en un café caliente.

Y al llegar pienso que no he mirado más que la tapa del libro, que no es muy atractiva y por consiguiente no es la razón de la compra, y el título, que sí me atrae porque la narración corta es una de mis debilidades, y sobre todo la del Gran Maestro Augusto Monterroso (es una de las curiosidades de mi personalidad, porque yo soy lo inverso, hombre de muchas palabras y excesivas explicaciones, con tendencias hacia lo barroco y a explayarme en mi charla hasta extensiones siberianas).

Hojeo las primeras páginas, y me dirijo hacia el primer cuento por aquello de que lo que bien empieza bien acaba (que es el contrario del dicho popular, porque los mediterráneos somos vitalistas y eso comporta una penosa negatividad que arrastramos siempre y durante toda la vida aunque vendemos imagen de alegría, vivacidad, charlatanería y jolgorio, a causa de la luna y del fuego que tan presentes están en nuestras vidas y en nuestro imaginario), y el cuento es uno de Luis Britto G., y se titula “El campeonato mundial de pajaritas”, y habla de magos que con sus manos componen pajaritas de papel, hasta que el último pajaritero “deshace el último pliegue y se transforma en una límpida, solitaria, gran hoja cuadrada de papel en blanco”.

Maravillosa narración breve.

Estaba escrito (¿a fuego?, ¿en la luna?) que yo debía escribir sobre pajaritas de papel. Hay cosas que las decide uno y otras que las decide vaya a saber usted quien.

No puedo por menos que pensar que mi narración “La Pajarita de Papel”, esa narración que era obligación que yo narrase, jamás alcanzará la altura de vuelo de tus pajaritas, Luis Britto, pero aún así desafío las normas y, con todo mi respeto, a ti te dedico mi cuento.

La Pajarita de Papel (Capítulo 5)

 

Al cabo de un tiempo de felicidad empresarial y crecientes beneficios la Pajarita de Papel seguía en la mesa del Coordinador de Esfuerzos Comunes, que no CEC, quien seguía presionando y jugueteando con su cola para ofrecerle su ayuda en los pequeños vuelos y saltitos que por la mesa efectuaba, cuando la señora de la limpieza, que se había incorporado a la empresa con condiciones de empleada y no de subcontratada y que disfrutaba de su tarjeta de visita que rezaba Directora de Salud, Higiene y Lozanía (al igual que el celebrado slogan de Bella Aurora cada día) le solicitó al Coordinador si podía llevarse por unos días a su hogar a la Pajarita que tanto había favorecido la organización y desarrollo de la empresa a la que ella pertenecía.

El Coordinador manifestó su satisfacción y accedió a su petición.

Al atardecer, al caer el sol y coincidiendo con la cena,  la Señora explicó a sus varios hijos y a su marido que seguía de peón de la construcción porque muchos estudios no tenía, que la Pajarita de Papel les ayudaría a progresar en sus ambiciones por obtener más y mejores recursos económicos, pues así lo había hecho en donde ella prestaba sus servicios, y para ello cada día de la semana con uno de ellos dormiría.

Y así fue.

El primer día durmió con la más pequeña, al siguiente con el chico que pantalón corto usaba todavía, al otro con la chica que ya salía alguna que otra noche si a la madre bien le parecía, el jueves durmió con el chico que estudiar quería y así lo hacía, y el viernes con la mayor que ya gastaba novio y en la caja  del supermercado atendía cada día.

El sábado la madre reunió a toda la familia a la hora de la comida y a cada uno de sus hijos les preguntó por sus noches con la Pajarita de Papel.

Todos dijeron que la habían cuidado y atendido mientras ella en su almohada dormía y que por la mañana, antes de iniciar sus actividades fuera del hogar de la familia, un beso de amor le habían entregado.

La Pajarita de Papel escuchaba en silencio desde el centro de la mesa circular mientras la familia  charlaba y comía, y entonces decidió hablar con gran sorpresa para madre, padre e hijos de esa familia.

Y lo que dijo la Pajarita de Papel es que no hacía falta que los ayudase en su progresar, porque una familia bien avenida y con suficientes ingresos para cubrir sus necesidades en lo único en lo que crecer podía era en amor y entrega de sus corazones a los miembros de la familia y eso a ella no le correspondía porque todos ellos ya lo sabían y además así lo hacían.

La madre quedó muda de silencio hasta que decidió coger entre sus dedos a la Pajarita y ofrecerle el más tierno de sus besos mientras su marido peón de albañilería acariciaba con sus rudas pero tiernas manos la espalda de la Pajarita.

Y la Pajarita de Papel se despidió y con su vuelo por la ventana salió para del Coordinador de Esfuerzos Generales también despedirse y regresar con su mago para echarle una mano dentro de su gorro de magia y sus tijeras de papiroflexia.

Este cuento a mí me lo explicó una vieja revieja y requetevieja y de mucha muchísima y requetemuchísima sabiduría que ayer por la noche en mi almohada apareció y este cuento me dejó cuando a mi oreja se acercó.

(continuará con el Epílogo, porque el Cuento o Narración de La Pajarita de Papel ya se ha acabado).

"Ens hem begut l'enteniment" (*)

Esta mañana he regresado del sur de Francia a mi piso en la ciudad.

Es un trayecto breve, no más allá de dos horas en el peor de los casos.

Cuando crucé la frontera de Francia con España, allá en la población de Bourg-Madame cuando marida con Puigcerdá, en la primera rotonda me detiene la Policía Nacional.

Nada importante, control rutinario.

Permiso de conducir, papeles del auto, seguro del coche, vistazo al maletero y se acabó el control.

Prosigo con mi marcha y a la altura de la población de Alp, en la Cerdanya catalana, en la rotonda que te obliga a dirigirte bien hacia la Seu d’Urgell bien hacia la ciudad, me detienen los Mossos d’Esquadra.

Control rutinario.

Permiso de conducción, autorizaciones legales para la circulación del vehículo, seguro del trasto de cuatro ruedas.

Comento que el recibo del seguro del coche está en mi domicilio en la ciudad, y el Mosso me indica que no hay problema, que no es obligatorio llevarlo en el coche, pero que debe comprobar si estoy al día de pago. Así lo hace, y cuando regresa para decirme que todo es correcto, me comenta que aún no ser obligatorio lo del seguro es conveniente llevarlo en la documentación.

Como que ya me están entorpeciendo en exceso porque a todo ello llevo ya más treinta minutos de demora en mi partir a la ciudad, le pegunto si tiene hijos, y cuando él me responde que a qué viene esa pregunta le respondo que si los tiene que los consejos se los de a ellos y no a mí.

Mala cara. Muy mala cara, pero me desea un buen día y me dejar marchar.

Me dirijo hacia los Túneles del Cadí y en cuanto llego a la zona de peaje para abonar el coste del cruce del túnel, me detiene la Guardia Civil.

Control rutinario.

Me solicita un agente que a sus espaldas tiene varios guardias más armados con metralletas o algo similar (no he hecho la mili, no he disparado un tiro ni en las Fiestas Mayores de los pueblos, por lo que no se diferenciar una arma de otra, pero creo que eran de esas de ratatatatatatata, o sea, metralleta) mi permiso de conducir, los papeles del coche como Permiso de Circulación y semejantes, el seguro del coche y le digo que no tengo el último recibo conmigo, me dice que me espere que debe comprobar si estoy al pago del mismo porque es obligatorio, regresa de su máquina comprueba cosas y me dice que adelante, que todo está en condiciones satisfactorias, y yo le digo que si existe algún cuerpo de seguridad más ya que es la tercera vez que me detienen en un tramo de más o menos 20 kilómetros.

Pone cara de estupefacción, sonríe y me explica que son tres cuerpos distintos y qué mala suerte he tenido de que todos me detengan porque actúan de forma aleatoria.

Le respondo con toda mi amabilidad y tranquilidad (que no es mucha pero creo que lo he hecho bien) que será que tengo cara de etarra o terrorista porque la aleación funciona conmigo.

No le ha hecho mucha gracia pero el hombre me ha sonreído tímidamente y me ha pedido que circule por favor.

En cuanto entro en el túnel pienso que sí, que “ens hem begut l’enteniment” (*), y me enfado porque este país no funciona de ninguna de las maneras. Aquí no funciona nada de nada.

Pero nada más salir de nuevo a un sol rancio y poco acogedor me desaparecen las malas sensaciones que me dominaban porque oigo en la radio del auto una noticia que hace que casi deba pararme de nuevo a causa del ataque de risa que me entra.

Oigo al periodista comentar la noticia del Parlamento de Aragón, que ha tomado la decisión de que en sus tierras no se habla el catalán sino el LAPAO (Lengua de Aragonesa Propia del Aragón Oriental) y en las otras zonas aragonesas hablan el LAPAPYP (Lengua Aragonesa Propia de las Áreas Pineraica y Prepirenaica).

Empiezo a hipar y mi imaginación se pone en marcha y yo decido que en la Islas Pitiusas hablan no el catalán sino el LAPAPO (Lengua Autóctona de las Pitiusas y adyacentes y Peces de su Océano), en Cerdeña el IEAD (Idioma Específico de l’Alger y sus Dominios), y en el sur de Francia (o Catalaunya Nord) se expresan a través del DIALORO (Dialecto del Languedoc y del Rouseillon), en la Comunidad Valenciana el CACHÉ (Catalán de los Chés), he imaginado que los ingleses deciden que a partir de hoy y en algunas zonas hablan el IPYAL (Idioma Personal Y de los Alrededores de Londres) y así hubiese podido seguir pero debía continuar para llegar a mi piso en la ciudad.

“Ens hem begut l’enteniment” (*), definitivamente.

Pero me he reído mucho, se me ha olvidado el cabreo por las tres detenciones de esta misma mañana y me he pasado el viajecito soltando alguna que otra carcajada cuando el tema volvía a mi cabeza hasta que he caído en la cuenta de que todo esto, entre otras cosas, pasa porque los que nos gobiernan pertenecen a un partido llamado popular y que debería ser totalmente antipopular porque ha decidido cargarse muchas cosas (la cultura, el estado del bienestar, la salud pública, las Universidades,…), y entre otras todo lo que huele a catalán.

Entonces ya no me ha hecho tanta gracia.

Y que conste que yo soy catalán, y orgulloso de mi procedencia, pero antes que eso y antes que nada soy ciudadano del mundo y los que me conocen así lo saben y así les consta.

(*) “Ens hem begut l’enteniment” es una expresión típica catalana que si se tradujese literalmente diría “Nos hemos bebido el entendimiento”, cosa harto imposible mientras no se demuestre lo contrario, y que en realidad significa que hemos perdido el sentido común, el norte, el rumbo.

No sé si todos, pero los necios de los políticos, sí!!!

Cuentecito de miércoles, para darle más rabia todavía al lunes, que está histérico por mi desprecio (*).

"La mujer que yo amé se convirtió en una nube, en un pájaro del cielo, en un soplo de viento, en una ola del mar, en fuego fatuo de primavera, en tórtola y en paloma mensajera, en luciérnaga, en ardilla del bosque, en mirlo y en el jilguero que mi casa visita.

Yo soy el lugar en el que, a veces, cuando la luna lunera es la más cascabelera y el toro y la vaca y el becerrillo de la Cerdanya de ella se enamoran, aparece."


Reflexión de un día de flexión en su jardín de Enveitg, flexión porque lo trabajo para su satisfacción, lugar donde a veces sus cenizas son una zanahoria y otras una cebolla, un ajo y un pepino y una ensalada y sobre todo una alcachofa.
Me inspira la lectura de Juan José Arreola.



(*) Muchos lunes envío cuentecitos a mis amigas y amigos más queridos, pero ahora me ha dado por molestar al lunes, ese lunes que fastidia a mucha gente porque finalizó el fin de semana y entra una pequeña depresión que empieza así: "Jo, hoy es lunes, lo que queda todavía....".

No sabes lo que yo daría.

Hoy es el Día de la Madre.

Y a ti, mamá, hoy no te he comprado flores ni te he hecho carantoñas ni tú me has dicho que yo soy tu pepito grillo.

No sabes todo lo que yo daría por acurrucar mi cabeza en tu hombro un día como este día.

Hace un rato que pensaba que todo lo que aprendí fue de tu silencio, yo, que se me escapa la vida por la boca a borbotones.

Te fuiste porque te partiste la cabeza, como toda tu vida, antes por tus hijos después por una cama isabelina.

Un día escribí que se me fugan las mujeres de mi vida y así ha sido mi última vida.

Soledad que tu silencio acompañaría.

No sabes lo que yo daría por volver a escuchar tus silencios, por volver a mirar tu mirada pequeñita, por acoger en las mías tus manos candelarias, por oírte decirme que no tengo remedio, que me calle, que ya está bien de montar gresca porque si sigo me enviarás a la fresca.

Por arrancar tu sonrisa, mamá mía.

Por verte divertida y yo acariciar tu mejilla.

Por conseguir atragantarte en los restaurantes y derramar lágrimas por mis tonterías.

Por pasear por el Paseo de Gracia con tu mano cogida en mi brazo en armonía.

Mamá, hoy es tu día.

Mañana te compro flores amarillas.

Secuestro.

Desayuno en un bar de mi barrio que no es un pueblo pero huele como si lo fuese. En mi bar me saludan por mi nombre de pila. Esto no ocurre más que en los pueblos. En la ciudad eres anónimo.

Me siento con mi almuerzo y justo delante de mí se sienta una chica que me fascina nada más verla, aunque no se muy bien comprender su extraña belleza.

No es excesivamente guapa pero destila mucho estilo.

No se ponerle edad, pero supera la treintena y no mucho más.

Sigo con la prensa y mi bocadillo de jamón, pero la vista se me desorienta del diario y se va hacia la mujer.

Para mejor observarla me pongo las gafas que no utilizo para leer pero que me ayudan con mi miopía.

Nos cruzamos unas cuantas miradas furtivas y escondidas.

Observo que empieza a posar para mí.

Me observo posando para ella.

Las miradas que nos robamos entre nosotros se aceleran como el pulso de los corazones.

Corren y vuelan las miradas ladronas.

Yo hago ver que leo la prensa y ella hacer ver que hace crucigramas.

Escribe con la derecha, pero es más diestra en el arte del mirar y hacerse notar y parecer que no mira.

Yo leo que la última encuesta con los presos del país dice que su máximo anhelo es salir para caminar en línea recta un kilómetro o incluso algo más.

Se me anuda el ánimo y luego pienso que con mi desconocida podría caminar más de un kilómetro y me apercibo de que mi mirada se ha prendido en la chica de mirada adiestrada.

He olvidado mi lectura.

Salió del bar mi timidez en la mirada.

Me doy cuenta de que en esos diez minutos me he enamorado de su belleza que sin ser demasiado bella cautiva por su destreza.

Sin mediar palabra alguna nos hemos levantado los dos para pagar cada uno sus cuentas y la coincidencia de la cercanía es en la caja del bar.

Hemos salido juntos con las miradas chocándose y entremezclándose entre nosotros y nos hemos ido a mi casa que no es nada lejana.

Sin hablar. Sin mediar palabra.

Hemos intentado amarnos secuestrando nuestros cuerpos al ritmo del jadeo de la lucha pero descubrimos con los cuerpos entrelazados que la belleza ama el instante y el amar es efímero.

No creo que vuelva a verla nunca más, salvo que se nos cruce alguna mirada en algún lugar furtivo y escondido.

Nunca sabré el nombre ni de ella ni de su cuerpo.

Ella no sabrá el mío.

Sólo reconoceremos sudores.

Pero ha sido un momento de secuestro de la belleza.

Para ti y para mí (,) desconocida.