Otra mosca.

 

Me he ido a comer un menú a un restaurante que hacen menús que no están nada mal.

Al contrario de Mafalda a mi me encanta la sopa, la de cebolla, la de pan, la de ajo, me gustan todas las sopas, hasta la de tapioca que se asemeja a un engrudo, pero me gusta.

Me la sirve una camarera de muy bien ver, lo cual me despista unos instantes de la sopa.

Y cuando me decido a atacar, a la sopa, no a la camarera, descubro una mosca nadando con desespero en mi sopa.

Lo primero que se me ha ocurrido hacer es mirar a mi alrededor y he comprobado que nadie se ha dado cuenta ni de la mosca ni de mi sopa ni creo que de mí y mi cara mosqueada.

Entonces, con un rápido gesto de mi muñeca derecha y de la mano que la sigue y que agarra la cuchara me he comido la mosca.

Así ya es seguro del todo que nadie se ha apercibido del suicidio de la mosca, cosa que está mal vista en su sociedad y en la nuestra.

Luego he seguido con tranquilidad y satisfacción consumiendo mi sopa, que olía a puchero de fonda sencilla y sabrosa.

Una pequeña reflexión de El Grito de la Lechuza.

Me ha llamado la Lechuza y me ha dicho que esta pasada noche ha reflexionado un poco, y que no ha dejado de preguntarse cómo es posible que un país y un gobierno que penaliza el cine, el teatro, la poesía, vamos, que penaliza a la cultura en general con un 21% de IVA, y se supone que lo hace porque tiene necesidad de recaudar más dinero para atender sus pagos, no se le ocurra, por ejemplo, penalizar por un igual al fútbol, que mueve millones y millones de euros y hace muchimillonarios a niños que corren sobre el césped en calzoncillos detrás de una pelota y a ese ¿deporte?, ¿negocio?, sólo le apliquen un 10% por el mismo concepto (IVA).

La Lechuza cree que la única respuesta es que una sociedad menos culta es más borrega, más dócil y menos libre para pensar, que es lo que quieren Gobiernos como el del gallego que no tuvo logopeda, como el de la opusdeística Santamaría, como la castellana de pura cepa Cospedal, o como el ya auto exterminado y muerto por sus compinches Gallardón.

No hay otra explicación.

Suerte que entre los millones de españolitos quedan algunos que piensan.

Y como muestra algunos ejemplos.

Rafael Álvarez, El Brujo: “Rajoy es un enigma cuántico, que puede estar en dos posiciones y a la vez en ninguna de ellas. A Rajoy no lo entiende ni Punset”.

Alejandro Sanz: “Hay que defender nuestra cultura. ¿Por qué somos conocidos en el mundo, por Picasso o por Rajoy?”

Manel Fuentes: “El gobierno, a parte del castellano, nunca ha abrazado igual a las demás lenguas del Estado. Cuando se construye desde el recelo las resultantes difícilmente tienen corazón. Y sin corazón se ve la diferencia como una amenaza y eso no facilita ni la vivencia ni la convivencia”.

Y mientras tanto, un juez de la injusticia que manda en el país dice que la tarjeta black de Spottorno (Casa Real) era parte de su sueldo, y lo exculpa y se queda más ancho que toda Castilla.

La Lechuza amaga un grito, un grito de angustia !!!

El Cronista de la Lechuza.

Una mosca.

 

Hoy me he encontrado con una mosca.

Y como que no teníamos nada mejor que hacer nos hemos puesto a hablar.

Yo no entendía nada de lo que me decía porque todo me sonaba como tsetsetsetsssssese y a veces tssssiiiitssseeee, y ella no se si me entendía algo a mí porque creo que lo que yo decía a ella le sonaba como xxxpppzzzzttt.

Nos hemos hecho amigos.

No nos entendíamos nada pero nos divertíamos.

Ella decía ttttsssseeesssiii, y yo xxxxjjjjzzzzttt, y reíamos los dos.

Al final se me ha metido, creo que amorosamente, en la oreja y con su tesetsetsssseeee  y a veces tssseeeiiiissseiii me ha hecho unas cosquillas cosquillosas, pero algo molestas molestosas, y sin prestar atención me he dado un manotazo en la oreja para aliviarme la picor y se me ha caído una mosca muerta al suelo.

Creo que era ella, la mosca con la que acababa de amistar.

No he podido reanimarla.

Me he sentido deprimido todo el día, pero luego me he sentido mejor cuando he pensado que todo tiene su lado positivo y ahora creo que ya no me molestará el volar de una mosca, ni siquiera cuando en casa tranquilamente haga la siesta.

Píldora de la luna de los lunes.

 

Píldora de la luna de los lunes.

Cavilaciones, reflexiones e introspecciones.

Yo soy de levantarme pronto e irme a dormir en cuanto cae la oscuridad.

Vamos, que hago vida de gallina.

Esta mañana me he levantando con la poesía bailándome la mañana.

Por eso os quiero dedicar esta semana una Píldora que no es más que una frase de Pessoa en su obra “Libro del desasosiego”, y que además describe una situación por la que suelo transitar con cierta frecuencia en los últimos tiempos.

Pero la frase es bellísima, o así a mí me lo parece.

“…la paz indescifrable del duro claro de luna que empieza ancho con el amanecer”.

Fernando Pessoa (1888 – 1935)

Poeta y escritor portugués.

Frase extraída de su obra maestra “El libro del desasosiego”.

¡¡¡ Que todos tengamos anchos amaneceres, porque cada día que comienza es una nueva oportunidad para amar que se nos ofrece !!!

Paco Riera

Enamoramiento de perfil.

Estaba sentado en un jardín público y me he enamorado de una bellísima rubia de pelo lacio que estaba sentada leyendo un libro.

Me he enamorado de su melena y de su actitud frente al libro, de concentración laxa y relajada.

Me he acercado a ella y al interrumpirla se ha sobresaltado.

Me he disculpado y le he soltado que estaba enamorado de ella y que quería compartir mi vida con la suya.

Al verla de cara, y de cara de sorpresa, le he dicho que sería su amante toda la vida pero que siempre debería de estar de perfil, incluso frente al espejo si yo estaba presente, incluso mientras hiciésemos el amor.

Se ha levantando y se ha ido mirándome con fijeza, como con temor, y me he desenamorado.

En fin, me había enamorado del perfil de una mujer de melena lacia y rubia y hembra espléndida en apariencia y me temo que hay que enamorarse de toda ella, y no se si eso es de mi experiencia.

Me he vuelto a sentar en mi banco y me ha invadido una cierta tristeza rizada.

Premonición.

 

Ayer escribí un poema en prosa cromática que titulé “Amor de pájaro de alas de vinagre”.

Esta mañana he dedicado parte de mi tiempo a cortar el césped del jardín con la segadora, y en un descanso porque se me acumulaban los sudores me ha parecido oír un leve chasquido, un roto de la naturaleza.

Enseguida he caído en la cuenta de que un pequeño huevo de un pájaro del cielo se ha estrellado en mi jardín, en la zona que no domina el verde porque es de piedra rosa gallega.

Mi mente me ha transportado de inmediato al pájaro que ayer volaba detrás de la tinta de mi pluma y he pensado si no era más que una premonición que me decía que hay cosas irrecuperables aunque yo me empeñe en que no.

Después han volado todos los pensamientos porque el olor a vinagre era intenso, y también olía a menta y flotaba en el aire el frescor de la hierba segada.

Después, los sudores se han intensificado.

Amor de pájaro de alas de vinagre.

 

Me enamoré de un pájaro

de vuelo salado.

Me enamoré de un pájaro

de dulce pico

que fecundaba las flores

con sus trinos

de amores.

Adoré sus besos de plumas

mientras descansaba bajo sus alas,

y me cobijaba en los calores

de sus pechos de ardores.

Un amanecer mi ave

dejó de cantar

porque a volar

emigró su amar.

Su pico era de hueso,

de piel como la piedra,

frío como el hielo

y salado como la hiel.

Le pregunté qué le había sucedido,

y me respondió con un ronquido

de guardián de su morada

que los sentimientos evolucionan

y hoy son lo que son

y mañana ya no son lo que eran.

Me recogí entre las alas

y las plumas de fuego

que en sus días me regaló

y levanté un vuelo autista

sin trino y sin destino.

Me enamoré de un pájaro de alas de vinagre,
y en mi alma se instalaron unas plumas de sangre.