Relámpago mental desmantelado XLII y/o Edith Piaf.

 

Parecerá mentira, pero este mediodía estaba sentado al sol en un Hotel de Llívia, al exterior, en su terraza descubierta.

Digo que parecerá mentira porque hoy es 22 de diciembre de 2015, y no toca sol, ni calor  ni manga corta, pero lo que explico es verdad (tal vez por desgracia, porque confirma a los alarmistas –o no- del cambio climático).

Me senté con prensa retrasada de estos últimos días, porque con tantas Elecciones Generales, pactos entre independistas catalanes y anticapitalistas, y declaraciones de la España una, entera, sólida, impenetrable e infumable dejé de leer muchas noticias que deseaba leer.

Como es mi costumbre pedí a la dominicana, magnífica hembra, por cierto,  que me sirviese una cerveza en vaso tipo flauta –no me gusta la copa redonda, que acepto en el gin-tonic pero no con la birra- y cuando me dejó  la cerveza un gorrión juguetón aterrizó en mi mesa.

Nos miramos, él con ojos de miel y ladeando la cabecita y yo con mis ojos escondidos tras mis gafas de miope, hasta que decidió proseguir su viaje a no se dónde.

Tras un primer sorbo, siempre largo el primero, cortos y lentos los siguientes para que la cerveza impregne el paladar y se deslice por la garganta suavemente, despliego uno de los periódicos retrasados y me asalta una noticia que me atrae poderosamente.

El pasado 19 de diciembre se cumplió el centenario del nacimiento de la cantante y artista Edith Piaf.

Indago en mi mente por qué esa noticia me cautiva con esa intensidad.

Caigo en la cuenta: Piaf era un pseudónimo, no recuerdo el apellido auténtico de Edith, y piaf, que es término francés, significa en español gorrión, y un gorrión acababa de examinarme con mucha atención hacia unos segundos.

Pretendo buscar afanosamente el apellido formal de la Piaf, porque seguro que aparece en esa reseña del diario, pero mi mente ya no está en el periódico si no en la libretita de apuntes que acabo de extraer del bolsillo de mi camisa junto con el lápiz con el que suelo escribir.

Y esto escribo:

“Edith Piaf, la voz profunda, rota, quebrada, torcida, sublime. Como toda su vida. No podía ser de otra manera. Hay cosas que son porque tienen que ser.

El arte, que viaja junto al misterio y la soledad y la desgracia, surge allí donde nadie lo espera.

Recuerdo que cantabas Non, je ne regrette rien,… rien de rien.

Yo tampoco, pardalet (*) ”.

Nota: Pardalet es el diminutivo de pardal, que en catalán significa gorrión.